17 Miércoles Feb 2021
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Jugando a dibujar de nuevo en libreta, me puse a diseñar la apariencia de un par de personajes de un guión en el que estoy trabajando… Aquí, una súcubo, oficial de una de las Facciones.
13 Miércoles Ene 2021
Algo en la desgracia del vil hay
que amotina en nuestras arterias
una suerte de sangre en algarabía.
Un zigzag que alcanza, bullente,
nuestro occipital con su cosquilleo.
Un sentimiento de justicia
burlada tantas veces,
de retribución universal sobre la culpa.
Es la moral del tibio que aún se nos recrea,
que nos hace pensar en el karma
como arma de equidad inaccionada,
que nos exime de la responsabilidad
y, en insidiosa pereza,
nos da la oportunidad de un regodeo inmerecido.
Se disponen herramientas más nobles
en la confrontación de la afrenta,
en la toma de decisiones;
en la respuesta inmediata así nos llevé al pecado.
Aquel que consigo porta su orgullo
y no una modestia impostada,
no encuentra placer en el mal de un victimario
si no es planificado.
29 Martes Dic 2020
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Las noches pasan silentes
como las balas lejanas
sin que haya una tragedia
fuera de lo cotidiano.
Atrincherados en los bordes
fantasma de otras tierras
excavan tumbas ajenas,
que no son ajenas
en tiempos de paz.
Extienden sábanas frías
incapaces de templar la carcasa
del caído en la frontera,
desecho de lo que acontece.
Empero, suman brazos
y manos y cuerpos y fuerzas,
si se acumulan los muertos
no es por falta de denuedo;
aquí hasta el más ruin
no ahorra arrimar su hombro.
A la paz, enteléquica,
sólo la acechan, irracionales,
los vivos que aún se destajan.
Yertos, no hallan descanso:
la tierra revuelta carece de relevancia.
La rutina se mantiene tibia
y, quienes la sugieren, saben
que conlleva más esfuerzo
cubrir los turnos de guardia
que afrontar batallas.
En las fronteras fantasma,
cientos de uniformados
cavan al día tumbas nuevas:
Tumbas para soldados ajenos.
Tumbas que no son ajenas.
23 Miércoles Dic 2020
22 Martes Dic 2020
19 Jueves Nov 2020
Posted in Poesía
La vida es un adorno
que acompaña una carcasa.
No alcanzo a valorarla en pleno
si lo que importa está de paso
y permanece lo inane.
El para qué pensar de más,
el para qué los esmeros
se agolpan en mis silencios.
Frente a mí, la mar.
Me siento al Sol y desvarío en el sitio:
¿qué hay más inútil que el arte?
Y, mientras pienso, el astro me dice adiós
dejando sobre las aguas una estela trémula
de belleza sublimada. Y breve.
Esa cadena de pensamientos me acercan
hasta la mar, ida y vuelta.
Y, de regreso, hace frío.
Lo que se va no retornará;
al menos, nunca a esta playa,
sólo nadan a contracorriente las ideas;
éstas viajan cuanto quieren,
porque no saben cargar lastres
porque no atienden a los cuerpos.
Para ellas, el océano es sólo un lienzo
y se remojan y vuelven
destintando las olas.
¡Qué quieta las espera la mar!
Cuando se cierra la noche,
se atreven a enseñar su rostro
las luminarias del cielo.
No les pregunto, soy consciente
de que no responderán nada.
Las más firmes de entre ellas
ni siquiera variarían su brillo
aunque les llegaran mis dudas.
Y, entre titilares, una en fuga
hace un espasmo evanescente.
Sabe que la miré y ella me mira
en el momento en que su reflejo
se extingue entre la marea.
Voy acreditando mis ciclos
y la mar nunca se mueve,
aunque cada vez está más cerca.
<<¿Cómo juzgarle su hambre?>>
digo, al fin, afilando mis palabras
mientras me voy adiestrando,
al compás de cuanto observo,
en el descabellado arte del harakiri.
29 Jueves Oct 2020
Posted in Poesía
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abismo, cadena, comunicación, distancia, insondable, oscuridad, pozo
El oscuro abismo que nos separa
está plasmado en tus días
y en los míos.
Es una plasta de seda,
una lánguida cadena
que nos conecta.
Ese foso sombrío ante tus murallas,
ese pozo negro pos de mi río,
una empalizada de ínclitas ausencias,
nos impide alcanzar lo que está dicho.
Queda un rayo sutil de ser volitivo,
un poder sensorial que rasgaría ese lienzo,
y transmitir al fin por qué siento frío
y comprender de golpe por qué estás cansada.
Las palabras que parten romas llegan aceradas,
las afila la costumbre de no utilizarlas.
El pozo se aguza;
la luz que le prestamos
lo hace más insondable.
08 Martes Sep 2020
24 Lunes Ago 2020
11 Martes Ago 2020
