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Sólo arena en el aire,

sólo eso.

Polvo pesado de hoy

que, quizá, se siente ligero.

Sólo dunas que se mueven,

desvaríos del desierto

¡Sueñan piernas!

y olvidan que es el viento.

Algunas cruzan los lindes,

tan aislados y tan tiernos,

felices por casualidad,

excepciones en el tiempo.

Del resto, su belleza y su  intención,

morirán dentro del cerco.

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