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¿A qué hueles, Madrid?

¿A qué hueles?, te pregunto y me marcho.

¿A qué hueles?

He sido tan de tu estampa,

firma en tu postal,

que ni te he olido.

 

¿A qué huele la vida, Madrid?

¿A qué huele tu ritmo desquiciado?

¿Cuál es la fragancia del traqueteo de tu tren,

de tu correr de aquí para allá,

de tu gentío acumulado y solitario?

 

¿A qué huele tu entrepierna y tu sudor intestino?

¿A qué huele tu perfume alienado?

¿A qué huele tu amistad verdadera?

¿A qué huele tu amor con desgarros?

¿A qué hueles si yo nunca te he olido?

¿Huele a mar tu vertedero privado?

 

Hoy me he parado a pensarte

y te he visto, oído, palpado…

Pero tu olor, me imagino, de humo;

pero tu olor, creo yo, del asfalto,

he buscado, olfateado, husmeado,

he aspirado pero no lo he encontrado.

 

¿Acaso tú y yo somos lo mismo?

¿No te oleré hasta que no seamos extraños?

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