Lo peor de la poesía

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engaño, forma, malo, poesía

Lo peor de la poesía es
hacernos creer que tenemos alma
y confundirnos con espíritus
ráfagas de electricidad.

Lo peor de los poetas es
cuando netamente sienten la poesía
y no fingen con triquiñuelas
lo que pretenden despertar;

porque el peor poeta no es el que engaña, es
ese un poeta letrado, es 
su niebla un cuento, un bulo, es 
para el crédulo una necesidad.

El más ladino de los truhanes es
quien transmite lo que siente
con los tremoles de su psique,
fantasía fraguada en un ideal.

Este ingenuo entre ingenuos
es dañino por su impacto
y es ese fanatismo del cándido
el principio que evitar.

Este ingenuo entre los ingenuos
que cree en sus propios bulos
llega a inspirar quien crea
lo que debió ser solo treta.

Ese disque Virgilio es
lo más vil de las ponzoñas
incapaz de discernir
entre mentiras certeras 
y verdades encubiertas.

Almas gemelas

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alma gemela, despedida, distancia, entendimiento, introspección

–¿Cuándo la conociste?

–¿Realmente? Creo que nunca.

–Pero si siempre estabais hablando.

–Sí… Hablábamos mucho tiempo, pero nunca de ella. Bueno, ni de mí.

–Ah.

–Éramos… amigos impersonales –rio quedo –. Pero, si te digo la verdad, creo que puedo entender por qué se fue.

–¿Por qué?

–Porque quiso.

–¿Eh?

–Quería irse y se fue

–¿Esa es la explicación? ¿Así de simple?

–Con ella siempre fue simple.

–…

–Quiero decir: era predecible.

–¿En qué sentido?

–Mira, ¿conoces esa gente que sonríe tontamente cuando la insultan de forma inesperada?

–Sí, bueno, los he visto.

–Ella nunca habría hecho eso.

–¿Tú crees?

–Si alguien la hubiera insultado, probablemente se habría puesto irremediablemente triste. No habría fingido un instante de estupefacción.

–No, tienes razón.

–Nunca anticipaba un paso, no preparaba el discurso.

–Solo actuaba, sin pensar.

–No he dicho eso.

–¿No?

–Más bien, ¿cómo decirlo?… Nunca mediaba entre lo que pensaba y lo que mostraba.

–Ingenua.

–Quizá. Me gusta más creer que era honesta.

–Ya… Entonces, ¿entre vosotros…?

–No.

–¿Nunca?

–Ya te he dicho que no. Ella, seguramente, también te lo dijo.

–Sí… Sí, alguna vez.

–…

–¿Crees que la asusté?

–¿La viste alguna vez con miedo?

–No. No que recuerde.

–Yo tampoco. Los honestos tienen la buena costumbre de aceptar la consecuencia de sus actos.

–Bueno, ¿y de qué nos sirve todo esto?

–¿El qué?

–¿Por qué se fue?

–Porque quiso, no hay más.

–Y, ¿cómo lo sabes?

–Porque yo también me habría ido.

¿Cuál sería el título?

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directo, experimento, grupo, imagen

¿Y si comenzamos una historia? ¿Qué tal la siguiente imagen?

Comenzaría nombrando la siguiente imagen. ¿Qué nombre le darías? ¿De qué iría?

¿Y si…?

Cualquier propuesta, irá directa a encuesta y, próximamente, veremos si podemos realizar «algo chido» en directo.

Iré informando.

Tren de pensamiento

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normalidad, persona, tren de pensamiento

Vikingos AM (antes de la minifalda)

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Feminismo, humor negro, minifalda, vikingos, violación

En veredas sin rumbo

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camino, desesperanza, futuro, muerte, pasado, senda, sendero

No hay suficientes sendas

de aquí a mi casa

He transitado sin éxito

tantos caminos;

a veces con fortuna de oro,

otras, las más, arrastrado por un sino de barro.

Devolverse al origen, cada vez es más complicado:

las rutas se multiplican

y la meta se desplaza más allá sin moverse.

Vamos haciendo agujeros

en los corazones,

propios e impropios,

a fin de llenar los huecos de nuestros estómagos,

y se van quebrando

una y otra vez

fidelidades eternas,

juradas con pactos de sangre.

La meta se aleja

y queda como referencia ese anhelo

que fluye desde las llagas

del corazón.

Propio e impropio a una.

Quedamos erguidos, al cabo,

aún hay glucosa en nuestras arterias

¡y Oxígeno!

Al menos, un tiempo.

Mientras el horizonte se aleja,

al final,

hasta eso se agota.

De hitos

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amor, devenir, ira, tristeza

Yo creí mi paciencia infinita,
mi amistad sin mesura.
Creí transitar sin juzgar a los otros.

Creí en mi voluntad por encima de todo
y de todos.
Creí que no hallaría aristas en mi vidrio,
en mi ventana de observar en la distancia y a salvo.

Me hice inmune a las caricias,
a los halagos, a las críticas.
Sacudí la sombra gris tras de mi sombra.

Pero, irrevocable, la ira
se fue apoderando de mis emociones.
Se hizo una con el enojo

pero también una con la tristeza
y hasta el amor.
Una conmigo.

Y el despropósito fue la senda abierta.
Toda la suerte pareció mala suerte,
y la vida solo se fingió presente.

De hito a hito,
se descalabró hasta el deseo

Facciones del infierno (súcubo)

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dibujo, diseño, Facciones del infierno, personaje

Jugando a dibujar de nuevo en libreta, me puse a diseñar la apariencia de un par de personajes de un guión en el que estoy trabajando… Aquí, una súcubo, oficial de una de las Facciones.

• 

Una moral ardiente

Algo en la desgracia del vil hay

que amotina en nuestras arterias

una suerte de sangre en algarabía.

Un zigzag que alcanza, bullente,

nuestro occipital con su cosquilleo.

Un sentimiento de justicia

burlada tantas veces,

de retribución universal sobre la culpa.

Es la moral del tibio que aún se nos recrea,

que nos hace pensar en el karma

como arma de equidad inaccionada,

que nos exime de la responsabilidad

y, en insidiosa pereza,

nos da la oportunidad de un regodeo inmerecido.

Se disponen herramientas más nobles

en la confrontación de la afrenta,

en la toma de decisiones;

en la respuesta inmediata así nos llevé al pecado.

Aquel que consigo porta su orgullo

y no una modestia impostada,

no encuentra placer en el mal de un victimario

si no es planificado.

Soldados en blanco y verde

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agravios, muertos, paz, soldados, tumbas

Las noches pasan silentes

como las balas lejanas

sin que haya una tragedia

fuera de lo cotidiano.

Atrincherados en los bordes

fantasma de otras tierras

excavan tumbas ajenas,

que no son ajenas

en tiempos de paz.

Extienden sábanas frías

incapaces de templar la carcasa

del caído en la frontera,

desecho de lo que acontece.

Empero, suman brazos

y manos y cuerpos y fuerzas,

si se acumulan los muertos

no es por falta de denuedo;

aquí hasta el más ruin

no ahorra arrimar su hombro.

A la paz, enteléquica,

sólo la acechan, irracionales,

los vivos que aún se destajan.

Yertos, no hallan descanso:

la tierra revuelta carece de relevancia.

La rutina se mantiene tibia

y, quienes la sugieren, saben

que conlleva más esfuerzo

cubrir los turnos de guardia

que afrontar batallas.

En las fronteras fantasma,

cientos de uniformados

cavan al día tumbas nuevas:

Tumbas para soldados ajenos.

Tumbas que no son ajenas.