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budismo, humor, humor absurdo, humor básico, infusión, meditación, namasté, té
Publicado por Khajine | Filed under Cuentos cortos, narrativa, poesía..., Viñetas
Tesoro del Cielo
14 Jueves Nov 2019
Archivos de autor: Khajine
Rimas dispares
12 Martes Nov 2019
Posted in Poesía
Lejos
21 Lunes Oct 2019
Posted in Poesía
De entre todas las mujeres,
escogí la más hermosa
dejando a un lado las rosas
que sabían lastimar.
Del trajín de sus ideas
y por el brillo de sus ojos
quedé pronto a su antojo
a pesar de mi prever.
Yo, que siempre las juzgaba
por lo bien que me cogían,
jamás tuve por certeza
que me podían joder.
Fui asumiendo sus enojos
sin quejarme de sus filos,
acabé hecho un rastrojo
previo a poderla enmendar.
Como todos los despojos,
fingí que era voluntario
acomplejarme ante su genio
elegir su voluntad;
y jaló tan bien mis alas
y lijó tan bien mis garras
que no hizo falta una jaula
que me anclara en mi lugar.
Así que acéptenme un consejo,
cuanto más frágil parezca,
sea verdad o sea reflejo,
más distancia le han de dar.
Sincretismo
07 Lunes Oct 2019
Posted in Poesía
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azteca, broma, budismo, caos, Dios, huitzilopotzli, ironía, lama, maría, México, muerte, quetzalcoatl, sincretismo, tlaxcalteca, virgen
Soy nacido en tierra azteca:
me cago en los tlaxcaltecas
y en los pinches españoles.
Me exacerba la existencia
de las virtudes mezcladas
de traidores e invasores
con nuestra esencia sagrada.
Porque no me hagan la cama,
he accedido a tolerarlos,
pero los finto si es posible
y me apresuro a juzgarlos.
De esta insana convivencia,
sin embargo, salen dudas
y, aunque mis venas corren puras,
hay sobradas contingencias:
Pasa que soy racionalista
de los de corte pragmático
y, como no arrecia un chubasco
por más que exhiba otras vísceras,
truqué a Tonatzin por María
haciéndome sincretista.
Dejo claro que por uso
y no por creencia plena
pero ante la mínima grieta,
por no parecer asceta,
me meto a un buffet de carne.
En mi crisis religiosa,
me he ubicado en pleno cisma
aferrado a según qué arista
siguiendo la circunstancia.
Guardo buen temor de Dios,
tantito menos que antes,
pues los altares sangrantes
he cambiado por misales.
Ahora le bajo al sacrificio
y le subo al crucifijo
que es de cariz más amable;
y, si hace un frío que pela,
al menos es de madera
y, al prenderlo, bien calienta.
Pero, cuando aprieta el hambre,
y hay pozótl de Masiosare,
se me empluma la serpiente,
y, si es lo bastante urgente,
yo mismo busco enemigo:
le dispongo a las floridas
guerras de mis precursores
y hago honra a Quetzalcoatl.
Ángeles y santos perdonan
y, si no, existen personas
que borran las malas vibras
poniéndome en sintonía
con sus cuarzos y tribales,
con sus ritmos ancestrales,
y me salva Pachamama.
Si me despierto en la mañana
con ansias de ser budista
de mi lama de garantía
satisfago la cuchara.
Al cierto fin de esta vida,
si, de a malas, hay infierno,
encontraré quién me defienda,
y en caso de que nadie atienda
a mi llamada de auxilio
habrá tremenda barahúnda
por ser el primero en juzgarme.
Y, con seguridad de entre ese Caos
hallaré qué me convenga.
¿Y si poesía?
03 Jueves Oct 2019
Posted in Poesía
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(¿Quién vela el valor de la poesía?
A veces, no entiendo algunos afanes
de adjetivar cualquier nombre
para marcarle otra cota.
¡Que no! Que no me parece bien,
la poesía no es eso;
no puede ser hilar en balde versos
solo para hacer que rimen)
He encontrado mil frondas descritas de un solo árbol,
todas en el mismo tono:
recrearse en lo estático y no en lo estético.
(¡Si es hoja, es hoja, carajo!)
Faltar al dinamismo en pos de la recreación
es fallarle al propio escrito
(y al acto de comunicación).
Entiendo, y en la tinta dejo claro,
que sólo he de dar sentido a mi consentido: el verbo
“Lo más sutil es más útil”
yo parto de este argumento,
y, por ello, aunque me esfuerzo,
lo místico no lo mastico.
Me exasperan las rotondas sin salida,
cuando se adornan los coros escojo el campo través
y me salto versos vanos cargados de insignificado.
Por mi parte, yo guardo la promesa,
aunque sepa que este camino hoy lo camino al revés,
de mantener esta premisa.
(Al menos en futuras prosas
si la poética se atora).
6:24:35; tren a Ciudad Salada
02 Lunes Sep 2019
Posted in Cuentos cortos
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apocalipsis, drama, el sueño de Einstein, familias, muerte, paso del tiempo, tiempo, tren
A las 6:24:35 sale el último tren, para Ciudad Salada. No es el último tren para Ciudad Salada. Es el último tren. Para Ciudad Salada. La humanidad no volverá a retomar jamás esta tecnología. Dos minutos y diecisiete segundos más tarde, el expreso Sebastopol-Moscú descarrilará. Un rayo de luz impactará el carril por que circula y el impacto hará que la vía se vuelva una cremallera.
El tren a Ciudad Salada es una esperanza barroca, basada en suposiciones. La ciudad destino tiene un refugio multitudinario y, en el peor de los casos, puerto. La locomotora avanza con esfuerzo. La cabalgata de vagones se pierde de vista. Cada cajón está atestado de personas.
El tren a Ciudad Salada parte con dieciséis minutos de retraso. No hay protestas. La gente tiembla apretándose contra sus paredes. Unos sobre otros. El tren París-Marsella sí salió a tiempo de la estación. Ahora, yace volcado a un lado de la vía. La locomotora está rajada de extremo a extremo, pero no hay fuego.
A las 7:53:21, el tren llegará a Ciudad Salada. Habrá sido afortunado. A las 6:43:18, un rayo de luz desmembrará el trigésimo quinto kilómetro, dos minutos después de que el tren recorriera ese tramo de vía. A las 7:14:16, un camión estallará en llamas y bloqueará los raíles, pero el tren podrá atravesar su carcasa hecha cenizas sin detenerse.
El tren a Ciudad Salada será el último que alcance su destino. A las 8:16:12, el tren con destino a Valencia frenará de emergencia a dieciséis kilómetros de su meta. Sus pasajeros deberán recorrer a pie el último tramo.
Los viajeros del tren a Ciudad Salada no son afortunados. El búnker cerrará su cupo cuando apenas alcancen los cincuenta primeros. La familia Lee-García quedará dividida. La madre y el hijo más pequeños serán recibidos, pero al padre habrá de ser sometido por la fuerza y su cuerpo será pisoteado frente a las puertas. Su hija mayor tratará sin éxito de alcanzar los muelles. Se refugiará en los túneles del metro.
El tren a Ciudad Salada se deflagrará a las 8:43:07. No habrá nadie que lo atestigüe. Ciudad Salada será engullida por un rayo de luz blanca. Dos tercios del búnker, así como sus respiraderos, desaparecerán. Las aguas circundantes serán barridas. Los túneles inferiores del metro protegerán a aquellos que no sean aplastados por los escombros.
Uno de cada 27 pasajeros del tren a Ciudad Salada podrá contar la historia durante los siguientes tres años. Después, la ceniza del ambiente volverá a diezmar la población hasta que la cultura subterránea consiga volver a formar ciudades.
Adenita
21 Miércoles Ago 2019
Irresponsivo
13 Martes Ago 2019
Amórbido
10 Sábado Ago 2019
Posted in Poesía
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Te visitaré cuando llegue esa noche
en que marchiten tus espinas,
cuando tus pétalos, otrora turgentes,
enmudezcan en su caída.
Aprovecharé la pausa de tu magia
para optar a vencer tu embrujo;
entonces, me daré el lujo
de ser quien luzca la carne.
Seré arsenal de lujuria,
y, en la ausencia de tu encanto,
regresaré noches de llanto
a quien antes me las prestara.
Fuiste tú mi amor más informal,
mi más fiel enemiga.
Derroché en regueros de tinta
lo que me diste en saliva.
Cuando tu belleza, marcescente,
se apague por tu fatiga;
cuando el brillo de tus ojos
no vele tu viperina;
aprovecharé la ventaja
para seguir en tu vida.
Queretano al volante. Capítulo II: uno y uno
07 Miércoles Ago 2019
