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Tren de pensamiento
24 sábado Abr 2021
Publicaciones de la categoría: Cuentos cortos, narrativa, poesía…
Vikingos AM (antes de la minifalda)
05 lunes Abr 2021
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En veredas sin rumbo
26 viernes Mar 2021
Posted in Poesía
No hay suficientes sendas
de aquí a mi casa
He transitado sin éxito
tantos caminos;
a veces con fortuna de oro,
otras, las más, arrastrado por un sino de barro.
Devolverse al origen, cada vez es más complicado:
las rutas se multiplican
y la meta se desplaza más allá sin moverse.
Vamos haciendo agujeros
en los corazones,
propios e impropios,
a fin de llenar los huecos de nuestros estómagos,
y se van quebrando
una y otra vez
fidelidades eternas,
juradas con pactos de sangre.
La meta se aleja
y queda como referencia ese anhelo
que fluye desde las llagas
del corazón.
Propio e impropio a una.
Quedamos erguidos, al cabo,
aún hay glucosa en nuestras arterias
¡y Oxígeno!
Al menos, un tiempo.
Mientras el horizonte se aleja,
al final,
hasta eso se agota.
De hitos
28 domingo Feb 2021
Posted in Poesía
Yo creí mi paciencia infinita,
mi amistad sin mesura.
Creí transitar sin juzgar a los otros.
Creí en mi voluntad por encima de todo
y de todos.
Creí que no hallaría aristas en mi vidrio,
en mi ventana de observar en la distancia y a salvo.
Me hice inmune a las caricias,
a los halagos, a las críticas.
Sacudí la sombra gris tras de mi sombra.
Pero, irrevocable, la ira
se fue apoderando de mis emociones.
Se hizo una con el enojo
pero también una con la tristeza
y hasta el amor.
Una conmigo.
Y el despropósito fue la senda abierta.
Toda la suerte pareció mala suerte,
y la vida solo se fingió presente.
De hito a hito,
se descalabró hasta el deseo
Facciones del infierno (súcubo)
17 miércoles Feb 2021
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Jugando a dibujar de nuevo en libreta, me puse a diseñar la apariencia de un par de personajes de un guión en el que estoy trabajando… Aquí, una súcubo, oficial de una de las Facciones.
Una moral ardiente
13 miércoles Ene 2021
Algo en la desgracia del vil hay
que amotina en nuestras arterias
una suerte de sangre en algarabía.
Un zigzag que alcanza, bullente,
nuestro occipital con su cosquilleo.
Un sentimiento de justicia
burlada tantas veces,
de retribución universal sobre la culpa.
Es la moral del tibio que aún se nos recrea,
que nos hace pensar en el karma
como arma de equidad inaccionada,
que nos exime de la responsabilidad
y, en insidiosa pereza,
nos da la oportunidad de un regodeo inmerecido.
Se disponen herramientas más nobles
en la confrontación de la afrenta,
en la toma de decisiones;
en la respuesta inmediata así nos llevé al pecado.
Aquel que consigo porta su orgullo
y no una modestia impostada,
no encuentra placer en el mal de un victimario
si no es planificado.
Soldados en blanco y verde
29 martes Dic 2020
Posted in Poesía
Las noches pasan silentes
como las balas lejanas
sin que haya una tragedia
fuera de lo cotidiano.
Atrincherados en los bordes
fantasma de otras tierras
excavan tumbas ajenas,
que no son ajenas
en tiempos de paz.
Extienden sábanas frías
incapaces de templar la carcasa
del caído en la frontera,
desecho de lo que acontece.
Empero, suman brazos
y manos y cuerpos y fuerzas,
si se acumulan los muertos
no es por falta de denuedo;
aquí hasta el más ruin
no ahorra arrimar su hombro.
A la paz, enteléquica,
sólo la acechan, irracionales,
los vivos que aún se destajan.
Yertos, no hallan descanso:
la tierra revuelta carece de relevancia.
La rutina se mantiene tibia
y, quienes la sugieren, saben
que conlleva más esfuerzo
cubrir los turnos de guardia
que afrontar batallas.
En las fronteras fantasma,
cientos de uniformados
cavan al día tumbas nuevas:
Tumbas para soldados ajenos.
Tumbas que no son ajenas.
Básicos del Invierno 2020-21
23 miércoles Dic 2020
Eco
22 martes Dic 2020
El descabellado arte del harakiri
19 jueves Nov 2020
Posted in Poesía
La vida es un adorno
que acompaña una carcasa.
No alcanzo a valorarla en pleno
si lo que importa está de paso
y permanece lo inane.
El para qué pensar de más,
el para qué los esmeros
se agolpan en mis silencios.
Frente a mí, la mar.
Me siento al Sol y desvarío en el sitio:
¿qué hay más inútil que el arte?
Y, mientras pienso, el astro me dice adiós
dejando sobre las aguas una estela trémula
de belleza sublimada. Y breve.
Esa cadena de pensamientos me acercan
hasta la mar, ida y vuelta.
Y, de regreso, hace frío.
Lo que se va no retornará;
al menos, nunca a esta playa,
sólo nadan a contracorriente las ideas;
éstas viajan cuanto quieren,
porque no saben cargar lastres
porque no atienden a los cuerpos.
Para ellas, el océano es sólo un lienzo
y se remojan y vuelven
destintando las olas.
¡Qué quieta las espera la mar!
Cuando se cierra la noche,
se atreven a enseñar su rostro
las luminarias del cielo.
No les pregunto, soy consciente
de que no responderán nada.
Las más firmes de entre ellas
ni siquiera variarían su brillo
aunque les llegaran mis dudas.
Y, entre titilares, una en fuga
hace un espasmo evanescente.
Sabe que la miré y ella me mira
en el momento en que su reflejo
se extingue entre la marea.
Voy acreditando mis ciclos
y la mar nunca se mueve,
aunque cada vez está más cerca.
<<¿Cómo juzgarle su hambre?>>
digo, al fin, afilando mis palabras
mientras me voy adiestrando,
al compás de cuanto observo,
en el descabellado arte del harakiri.
