Memorias anónimas

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abuelo, anónimo, memoria

-Ana es muy lista, le viene de familia. Como tu abuelo Antonio, que hasta estudió en la Universidad. Y siempre decía que su padre era incluso más inteligente, aunque sólo acabó la primaria.

Aquella fue la última vez que le nombraron, y ni siquiera se acordaron de su nombre. Después, pasó a ser otra memoria perdida.

Prometido para sí

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amor, anhelo, ausencia, carencia, deseo, Felicidad, promesa

No consideraba que fuera necesaria la felicidad y había constituido un mundo que giraba alrededor de su sentido del deber y de la calma. No se sentía capaz de amar, ni de desear, siquiera. Todo era explicable en términos de necesidades básicas cubiertas.

Pero el equilibrio era frágil. Le daba para vivir su día a día pero no correspondía con nada más. La base de todo era una promesa que inconsciente, pero conscientemente, había roto. Paradójicamente, la base de su “deber por encima de todo” se sustentaba en una ausencia de deber cumplido. Un día, esa promesa se le vino encima; reconoció la felicidad sólo un instante.

Se le rompió, de todas formas, entre los dedos, pero las piezas, a primera vista, parecían encajar y trató de mantenerlas unidas por presión. No obstante, cuanto más las apretaba, más se le quebraba. Y aquella felicidad no buscada, sustituida por una calma marina, ausente de necesidades, de anhelos, deseos, se le volvió una carencia constante.

Después de huir de ella, la felicidad había vuelto para hacerle daño. Ya no era capaz de dejarla atrás y no lo quería. Se había vuelto su deseo perseguirla hasta rozarla con los dedos pero ella era más rápida. La felicidad, digo.

Interno morbo

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absurdo, aburrimiento, médico, poesía, poeta

Llega a casa y guarda el fondendoscopio. Abre su libro y comprende que los datos que ha obtenido concuerdan con lo que creía:

-Sí, la enfermedad sólo tiene una explicación lógica.

La lógica es que ya no le interesa la medicina y que en aquel tostón de fisiología hay oculta una libreta repleta de versos

Bestiario

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Aristóteles, benedictinos, bestiario, demonios, Dios, fray, historia falsa, medieval, Platón, San Blastóporo, siglo XIII

(…) Algunas personas creen en los animales que han visto y otros en los de los bestiarios³⁶ […]. Ambos tipos tienen su razón y son capaces de ver una forma de realidad pero, al mismo tiempo, tienen sus limitaciones […]. El que cree en lo que ve, corre el riesgo de ver tan poco que nunca será suficiente para hacerse una idea del mundo⁴⁶. El que cree en lo que lee, siempre vivirá en la incertidumbre de no saber si lo que ve después es cierto o un producto deformado por su imaginación. Porque la imaginación tiene sus límites, aunque algunos sabios hayan afirmado lo contrario, y nuno de los más importantes es que es infinita⁴⁷ en su extensión y más poderosa que los sentidos para imponerse (…).

Fragmento extraído del libro IV de San Blastóporo “Del conflicto entre la Ciencia y la Razón”. Capítulo Segundo: “La Naturaleza como fuente de conocimiento sensible para el discernimiento racional del alma”. S XIII (1248?)⁴⁸

 

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36 Se denomina bestiario (bestiarum vocabulum) al compendio de ilustraciones y descripciones de los animales y planes orgánicos que se presentaban en la Naturaleza. Generalmente, incluían, junto a la representación del animal, un juicio moral y una descripción en forma de leyenda de tintes mitológicos. Fueron muy populares durante la Edad Media, particularmente durante el s. XII en Francia e Inglaterra.

(…)

46 El uso del concepto mundo por San Blastóporo en este fragmento corresponde al mundo sensble aristotélico y no a un universo que conjuga lo sensible y lo racional.

47 San Blastóporo defiende la imaginación como una herramienta de carácter divino, cuyo valore se encuentra por encima del de los órganos sensitivos pero, por esta misma razón, la considera fuera del control humano. En el Libro II: “Los demonios en lo racional”, explica que la creación de ideas proviene de la inspiración y, por lo tanto, directamente tienen carácter sobrenatural. Más allá de su propia naturaleza sensible, el hombre es incapaz de discernir lo correcto de lo incorrecto y, a través de las ideas, el demonio puede filtrarse y convertir un razonamiento bienintencionado en un error contrario a las enseñanzas divinas. El mundo de las ideas de Platón se filtra dentro del pensamiento del benedictino y, al tiempo, confiere al demonio una naturaleza interventora más cercana a la divina que a la angelical.

48 Las elucubraciones de San Blastóporo fueron mal acogidas y prohibida su lectura en su Orden durante los siguientes dos siglos, por lo que varias de sus obras se han perdido. La defensa de los sentidos como única herramienta humana comprensible para discernir lo correcto de lo incorrecto parecía contraria a los conceptos de la razón como centro de la vida contemplativa. A pesar de lo que afirman algunas lecturas tradicionales, San Blastóporo no era un defensor del empirismo a ultranza pero consideraba que había que evitar imponer la razón a los sentidos porque ésta podía estar influida por el demonio. De forma marcadamente contradictoria, como recogería en sus diálogos en los que enfrentaba su humanidad contra su religiosidad (“Diálogos de Blastóporo contra Fray Blastóporo”), defiende que la inspiración divina sólo procede en el hombre a través de la imaginación y que puede llegar a modificar la percepción de los sentidos.

Y viceversa

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“Tenemos que hablar”. Aquella frase percutía en sus sienes como una taladradora. Sabía que ya no había nada que perder, que todo el daño posible ya estaba hecho pero, mientras se montaba en aquel vagón de metro, la sensación se iba haciendo más y más intensa. Cuando llegó al lugar de la cita, nada había cambiado. Elena seguía estando hermosa y radiante, más aún si era posible, aunque con un deje de melancolía.

-¿Nos podemos sentar?

Aquel era un café tranquilo, como los que solían frecuentar cuando empezaron a salir; gente sentada en sus mesas, rincones a media luz. Ella había escogido una mesa en una esquina, con un sillón como asiento, lo más alejada de las cristaleras.

-Me siento muy decepcionada, sobre todo, conmigo misma.

Esa cantinela sólo podía preceder una decepción. Ya había vivido esa situación. Yo soy la culpable; no eres tú, soy yo; te voy a echar de menos. Un guión que cualquiera había escrito sin problemas. Pero él no estaba allí para resolverle la vida a nadie. Se encontraba allí para aprovechar la situación todo lo que pudiera.

-Yo creía que todo iba bien.

Claro, todo va bien al principio, cuando no hay que hacer ningún esfuerzo, cuando los instintos son los que nos empujan y no damos cabida a que nuestro cerebro consciente tome las decisiones. Tenía que centrarse y no dejarse llevar por la razón, tenía que tomar las riendas y avanzar sin preocuparse. Con una sonrisa valía.

-Recuerdo cuando empezamos, todo era risa, sin problemas.

La conjuraba para que riera pero mantenía la mirada apesadumbrada. Sabía que el toque de gracia era una misericordia usada a tiempo. Por fin sonreía y no apartaba la mirada del café que estaba removiendo. Le acarició la mejilla con un dedo y ella levantó la cara. Tenía los ojos vidriosos y la sonrisa en la boca le temblaba.

-Desde el principio tú has sido el problema.

Tanto interior. Ya ha bajado sus defensas y, por fin, se revela. La lágrima que cae desde sus ojos será la última o, al menos, la última que nace pura. Él le toma las manos entre las suyas y las aprieta ligeramente. Ella le corresponde y vuelve a sonreír, tímidamente. Trata de mantener la mirada pero le vence la vergüenza, así que él le ayuda con la mano. Se recorre en el asiento para colocarse a su lado.

-Te quiero tanto, todavía.

Por fin ha llegado el momento por el que él había estado aguardando. Levanta su barbilla y ella cierra los ojos. Vuelve a llorar pero no sabe si de tristeza o de alegría, o de una mezcla entre ambas.

-Alejandro y yo hemos terminado.

Sjisma, el duodécimo. Dos hermanos para una profecía

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Sjisma, el duodécimo. Un encapuchado para una misión.

Sjisma, el duodécimo. Dos hermanos para una profecía.

–Caminad.

Éndivion podía seguir el paso de Balgan sin dificultad. Tenía poco más de diez años pero tenía el tamaño de un hombre. Sus piernas eran muy poderosas y cargaba sin dificultad con dos fardos de equipaje. Había heredado el físico de su padre. Tenía su mismo pelo rubio, sus ojos azules y una anacrónica mandíbula cuadrada. No le pasaba lo mismo a su hermano Ácelg. Hacía rato que el resuello no le era suficiente y sus piernas le dolían y temblaban. Durante su infancia había encadenado una enfermedad tras otra y esto no le había permitido desarrollarse correctamente. Éndivion cargaba todos sus bultos pero eso era insuficiente. No tardó en quebrarse y cayó al suelo. Balgan se acercó y le palpó el cuello. Su pulso era acelerado y débil y tenía la boca completamente seca; apenas podía abrir los ojos. Balgan decidió cargarlo hasta llegar al torreón de Hart.

Ácelg recuperó la consciencia en los hombros de Balgan, pero el encapuchado no lo bajó al suelo para no decelerar la marcha. Desde ahí arriba, tomó valor y le comentó a su montura lo que había escuchado en la casa.

–Balgan… ¿puedo preguntarle algo?

–Que sea fácil –respondió el caballero.

–¿A qué se referían usted y mi madre cuando hablaban de algo imperdonable que había hecho?

Balgan calló durante un rato. La respuesta podía hacer que los dos pequeños se pusieran violentos y hacer que el viaje al torreón fuera más complicado. Lo sopesó por un largo rato y decidió no contestar. Enfrascado en mantener su silencio, aceleró su paso tanto que Éndivion no pudo mantener el paso y quedó alejado.

–¿Es por mi padre?

–Sí –respondió instintivamente–, ¿cómo lo sabías?

–Bueno, no estaba seguro pero madre sólo se pone tan hostil cuando se acuerda de él. Y dijeron que llevaban diez años sin veros.

–Yo fui quien le quitó la vida a tu padre.

–Ah. Está bien.

–No pareces molesto –se sorprendió.

–De eso hace diez años. Si mi padre hubiera seguido vivo probablemente yo estaría muerto. Además, ¿qué obtendría de enfadarme? Usted es más grande que yo, y mi hermano le atacaría sin pensárselo… Probablemente, ambos acabaríamos muertos.

–Tiene sentido –afirmó.

–¿Por qué lo mató?

–Es algo complicado… –rezongó Balgan pero Ácelg no le dio la oportunidad de evitar responder.

–Lo comprenderé.

–De una forma simple, tu padre y yo defendíamos dos causas opuestas. Tu padre apoyaba al usurpador Jiofante y yo soy seguidor de Hart, que es el legítimo heredero al trono. Cuando tuve la oportunidad, le quité la vida.

–Eso sería demasiado simple. Vi cómo miraba a mi madre.

–Hablas demasiado. Aprende de tu hermano que camina en silencio con todo el equipaje sin abrir la boca.

–Mi hermano tiene diez años y no sabe nada de mujeres.

–¿Y tú sí?

–Sé que mi madre no es atractiva pero quizá lo fue en algún momento. Esta noche, tú seguías viendo ese momento.

–Cállate –gruñó de nuevo Balgan.

–He acertado, por lo que veo. Por lo que sé la historia podría ser que usted amaba a mi madre, mi madre se fue con mi padre y usted mató a mi padre. Sin embargo, en ese caso parece un poco absurdo que usted no matara a mi madre también o que matara a mi padre con antelación. Usted lo mató en ese momento preciso y de ese modo por alguna razón.

–¿No te enseñaron el significado de estar en silencio?

–He pasado demasiadas horas con mi madre ayudándola a tejer, encerrados en casa mientras mis hermanos mayores labraban el campo. Hablar es lo que mejor se me da. Podría hablar durante horas y horas –continuó poniéndole un tonito a la frase.

–De acuerdo. Responderé una última pregunta pero después te mantendrás callado el resto del camino. ¿Trato?

–¿Por qué mató a mi padre?

–¿Trato?

–Trato.

–Tu madre era una espía de Hart enviada para vigilar las acciones de tu padre, pero antes fue mi esposa –por primera vez, Ácelg se sorprendió–. Como súbditos leales, no pudimos negarnos al deseo de nuestro Señor y tuvimos que conjurar nuestros votos matrimoniales. Tu madre vigiló por veinte años al general Verde, transmitiéndonos todas sus maniobras. Arena era una amante prodigiosa y no le costó obtener la información. Pero cometió un error, se enamoró de él y para protegerle del devenir de la guerra sin tener que traicionar a Hart, lo convenció de que abandonara el ejército y se dedicara a labrar la tierra.

–Y ya no había razón para seguir espiándolo. Pero Hart no lo entendió así y ordenó la muerte de ambos.

–Justamente –se tomó dos segundos–. ¿Ahora callarás?

–¿Y no mató a mi madre porque…?

–La última pregunta, dije.

Ácelg calló y Éndivio consiguió alcanzarles. No dijo ni una palabra ni presentó ninguna queja por haber sido excluido de la conversación. Estaba muy excitado porque iba a entrar como escudero a la orden del legítimo rey. El trayecto duró casi una semana y tomaron los caminos más ingratos, pero no tuvieron ningún contratiempo real. Tan pronto como llegaron al torreón de Hart, Balgan se presentó con los duodécimos hijos.

A Hart no le convenció que Balgan trajera dos niños para cubrir la profecía. Consideraba que ese tipo de decisiones no le correspondían a él y que le distraían de lo esencial de su rebelión. Cuando llegara el mago de la Torre Roja él sería el encargado de elegir.

–De momento, ambos seréis tratados con todos los privilegios. Cuando Akou vuelva de su peregrinación escucharemos su consejo. Ahora, idos a vuestros aposentos. Balgan, acompáñalos y después regresa aquí –el rey torció su gesto y lanzó al encapuchado una mirada gélida–.Tenemos un tema que tratar.

Ácelg y Éndivio fueron llevados a la habitación con celeridad. Balgan sabía que el tono del rey dejaba poco espacio a la especulación. Sólo la impertinente voz de Ácelg le sacó de su estado de concentración.

–¿Quién es Akou?

–Un mago de la Torre Roja.

–Un mago es un hechicero, ¿verdad? –Ácelg no le dio tiempo a Balgan a contestar y continuó preguntando–. ¿Qué es la Torre Roja?

–Los magos son mucho más que hechiceros. Ellos comprenden los conjuros.

–¿Y los hechiceros?

–La magia fluye por ellos pero no saben controlarla. Son simples aficionados que apenas manejan sus poderes innatos.

–¿Y qué es la Torre Roja? –repitió el niño.

–Las torres de magos de Filn Gisault son los lugares donde los hechiceros aprenden a controlar la magia. La torre Roja es famosa por sus magos videntes. Realizan premoniciones y son afamados consejeros en todo reino que los pueda pagar.

–Esta fortaleza no parece muy opulenta, ¿el Señor Hart puede pagarlo?

–Akou es adepto a la causa de Hart. Ese bárbaro se asentó bajo la protección de nuestro señor y si, finalmente, Hart accede al trono, se beneficiará largamente de su servicio.

–Creo que ese tal Akou puede ser alguien muy interesante.

–Acéptame un último consejo, Ácelg, cuídate de los magos. Son tan poderosos como ladinos.

Ácelg no se amedrentó con la frase lapidaria de Balgan, todo lo contrario. Sonrió con suficiencia pensando que por fin había encontrado algo interesante por lo que servir a Hart.

Éndivio entró en su habitación y quedó sorprendido por cuanto le rodeaba. Dejó caer su pesado fardo y se puso a correr por la habitación que compartiría con su hermano hasta que ambos fueran declarados adultos por las leyes del reino. Ácelg fue directamente a la cama a descansar del largo viaje.

–Akou dijo que Arena es la madre de esos niños… ¿es aquella Arena? –el tono de la pregunta no permitía esquivarla.

–Me temo que sí, mi señor. Cuando me encomendó la misión y Akou me dio los detalles, comencé a sospecharlo.

–Espero que tengas una buena explicación de por qué sigue viva –concluyó, dejándose resbalar por el trono.

Sjisma, El duodécimo. Capítulo 1. Un encapuchado para una misión

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Capítulo 1. Un encapuchado para una misión.

Un violento viento hizo que todos aseguraran las ventanas y, por ello, ninguna luz llegaba a la avenida principal del poblado. La puerta del muro exterior estaba cerrada pero la traba no estaba corrida, así que cualquiera que tuviera la osadía de empujarla podría acceder. El guardián de la aldea la había dejado así adrede, pues sabía que algunos campesinos tenían sus tierras tan lejos que en invierno el Sol se ponía antes de que regresaran a sus hogares. Así, él podría, mientras tanto, resguardarse en la taberna de aquellas terribles ráfagas. De todas formas, no temía que aquella noche fuera diferente a las demás y supuso, errado, que ningún extraño llegaría ese día. Sin embargo, en algo había acertado, no había nada que temer.

El encapuchado tenía muy claro por qué había llegado hasta allí y no quería turbar la tranquilidad de los aldeanos. Atravesó la puerta con sigilo y nadie se percató de su presencia. Caminó por las calles hasta alcanzar la casa más pobre. Sabía que allí dentro vivía la viuda con trece hijos que buscaba; él mismo se había encargado de hacerla enviudar diez años antes. Pero, en esos diez años, no la había vuelto a ver y se detuvo antes de cruzar el umbral. Toda su resolución se esfumó en ese instante y contuvo el aliento, pero la duda duró un momento tan solo. El vaho que salía de debajo de su capucha volvió a fluir, llamó dos veces con su puño y abrió la puerta sin esperar que abrieran. Dentro le esperaba ella, sentada en un basto taburete de madera.

–Al fin has vuelto –dijo sin inmutarse.

–Arena… –contestó retirándose la capucha y tomando un taburete para sentarse frente a ella.

–Balgan.

–Ha pasado mucho tiempo.

–Diez años no son suficientes para que me olvide de lo que hiciste.

–Sabes por qué lo hice.

–Sabes que no me importa –respondió altiva.

Arena había sido una mujer muy hermosa y había envejecido inconsciente de que hacía tiempo que había perdido ese poder que tenía sobre los hombres. A sus cincuenta y cinco años, y tras parir y criar más de una docena de hijos, su cuerpo se desbordaba inmisericorde. Balgan todavía sentía algo de ese hechizo, vigente en su memoria, sin embargo, su misión importaba más que el palpitar de su pecho. Sacó el coraje que le había ayudado a cruzar la puerta.

–He venido por uno de tus hijos.

–¿Crees que te lo llevarás así, sin más? –cuestionó Arena.

–Son órdenes de Hart. No me iré sin él y tú deseas que me vaya tanto como yo deseo irme de aquí –extendió un escrito que llevaba oculto en un bolsillo de la capa.

–Parece que está en orden –pensó en voz alta. Impertérrita, preguntó–. ¿Cuál?

–El décimo segundo hijo.

–Es un niño enfermo, Balgan, ¿por qué Hart querría un niño incapaz de alzar un arma?

–No quiere un niño incapaz de portar un arma. Está buscando su futuro heredero y un mago de la Torre Roja vaticinó que sería el décimo segundo hijo de Arena de Guircuz.

–¿Pagará por él?

–No volveréis a pasar penurias –lanzó una bolsa de monedas de oro sobre la mesa.

Arena permaneció casi un minuto mirándole fijamente, hasta que Balgan apartó la vista. Si algo quedaba bello en Arena eran sus ojos. Dos estrellas violetas capaces de aturdir la mente del encapuchado. Respiró hondamente y después llamó a su hijo.

–¡Ácelg! –gritó sin moverse de su asiento–. Ácelg, ven aquí inmediatamente.

El niño vino lo más aprisa que pudo y, aun así, la espera se hizo insoportable. Debía tener trece años, calculó Balgan haciendo un esfuerzo memorístico. Por ello se sorprendió tanto al ver aquel alfeñique acercarse con el paso cansado. No aparentaba más de ocho, y mal crecidos. Parecía que su madre lo había nombrado con malicia pues, verdaderamente, le recordaba a una acelga gris.

–Ácelg, éste es Balgan. Es un caballero. Te irás con él esta noche.

El niño desorbitó unos ojos que ya parecían querer escapársele de la cara pero no dijo nada.

–Ve a tu habitación y recoge tus cosas.

–¿Es el duodécimo hijo?

–Sí.

Balgan había salido del embrujo de Arena pero era incapaz de razonar. Si se presentaba con aquel elemento en la corte de Hart le considerarían, como mínimo, idiota. Podían llegar a considerarlo un traidor. Se levantó del taburete y comenzó a dar vueltas por la pequeña estancia. Arena lo miraba divertida.

–¿No hay otro?

–Sólo uno puede ser el hijo doce, Balgan. Es éste. Lo tomas y te largas o lo dejas… y te largas.

–¿Por qué no lo matasteis al nacer? Estabais en vuestro derecho.

–Sólo el padre decide sobre la vida del niño y no puede hacerlo si pasa media vida fuera del hogar.

Balgan gruñó y siguió caminado con nerviosismo. Tenía que tomar una decisión rápida y la presencia de Arena no le dejaba razonar con claridad.

–¿Cuántos hijos tienes, Arena?

–Trece.

–¿Todos varones?

–Trece en total. Doce hijos y una hija, ¿no te gusta mi Ácelg?

Balgan ignoró su retintín.

–Entonces Ácelg es el varón número…

–Es el undécimo hijo varón. Marea es la tercera.

Una chispa de esperanza se encendió en los ojos de Balgan. Arena se percató.

–Será cuatro veces lo acordado.

–El triple, y al tullido también me lo llevo.

–¡Éndivio!

Dos más dos

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aval, Ciencia, científico, Inteligencia, pensamiento, sabiduría, tradición

-Dice usted aquí que la suma de dos más dos es cuatro… ¿por qué?

-Bueno, lo dijeron Limman y Scott.

-Ya, pero dos más dos es cuatro y la razón no puede ser “el maestro lo dijo”.

-También viene avalado por años de tradición. Ya los griegos…

-La tradición no es un aval, no siga por ese camino.

-…

-…

-Podemos considerar que dos más dos es cuatro porque ayuda a resolver eficientemente problemas.

-Ese podría ser un argumento más aceptable pero en ese caso debería poner “aceptamos que dos más dos es cuatro”, ¿cree que el valor de la suma es sólo su utilidad?

-Sinceramente, no entiendo lo que me está preguntando.

-Eso me temía. ¿A qué decía que se dedicaba?

-…

-…

-Soy científico.

-Comprendo.

El inspector (III): El crimen de la ópera

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artista, asesinato, asesino, crimen, diario, inspector, Tibault

Capítulos anteriores:

–Capítulo I: El Inspector

–Capítulo II: El diario

 

Capítulo III. El crimen de la ópera

 

Tibault es un carnicero.

Definitivamente, carece de cualquier sentido estético. Ha imitado el asesinato de la ópera con intención de provocarme, pero no ha cuidado ninguno de los detalles que guardaba la perfección de la primera composición. Cuando llegué a la escena vi perfectamente su intención, dibujada toscamente, sin ninguna noción de belleza. El resto de los policías se agitan nerviosos, comentan, corretean de un lado para otro augurando que va a haber una cadena de asesinatos similares. No les saco de su error pero pienso en qué les importará cuántas víctimas o de qué manera mueren si no saben distinguir un corte diagonal de uno oblicuo en el cuello, si no distinguen una fotografía en sepia de una blanco y negro. La muerte de esta chica no es trascendental, lo importante es la escena que ha dejado.

Me preocupa como a todos, no obstante, el cadáver, aunque no por su muerte sino por su forma de morir. Sabía que este asesinato se produciría, quizá podría haberlo evitado poniendo sobre aviso a mis compañeros, pero esperaba que aportara alguna prueba de la identidad del criminal. Esta vez ha sido Tibault, no cabe duda, y no ha sido tan listo como se cree.

Para matar a la joven durmiente, en este caso, el tajo ha sido correcto, pero no virtuoso. Irregular a lo largo de la carótida. El arma homicida, un bisturí de cirujano, de cuatro centímetros de hoja. Podría haber usado una alabarda, igualmente, por la forma del corte. Había temblor en sus manos y no la precisión a la que nos tiene acostumbrados. Mis compañeros sólo ven la línea recta que asciende a lo largo del cuello y no perciben los pequeños jirones de piel que se pegan sobre la herida. El corte fue realizado lentamente, con exceso de precaución, con incomodidad. No cabe otra explicación que pensar que no se sentía satisfecho con el asesinato o con la forma elegida para cometerlo.

Ha guardado correctamente la iluminación de la habitación, como un copista, pero no ha sabido captar los detalles que realmente crean una memoria artística. El tul filtra los rayos el exterior. No obstante, los tonos sepia que confieren las cortinas echadas con la luz entrante del Sol resultan violados por las uñas de los pies de la chica. Tiene pintadas dos pequeñas margaritas rosas en cada uno de sus dedos gordos. La elección de la víctima no ha sido meditada sino que ha sido una respuesta rápida y fácil. Una prostituta o una universitaria, probablemente ebrias o drogadas. Me inclino por la opción de la estudiante pues aún tiene restos de tinta azul en el lateral de la mano izquierda.

La joven es llamativa pero su belleza no habría permanecido en su madurez. Sus labios forman un arco perfecto justo por debajo de la nariz. El tono del carmín escogido es más claro, más fresco que el de la escena de la ópera, más infantil. Realza su juventud, su aspecto de ninfa, pero no presta ningún tipo de notoriedad a la composición, la hace fugaz y olvidable. La nariz de la chica es respingona y acentúa la carnosidad de sus labios, sin embargo, me lleva a pensar en una voz aguda, más chirriante que potente, sin poder para hacer estremecer un auditorio. En lugar de una diva melódica ha escogido a una lolita del pop. Si su intención con estos detalles es provocarme, lo desconozco, pero ha hecho justo lo que esperaba. Tras ver el asesinato de la ópera, se ha percatado del reto que significaba y ha contestado como correspondía. Ahora sé que ha entrado al juego y, donde se piensa cazador, será mi presa.

Hoy, por fin, he percibido la que quizá es la primera pista válida sobre Tibault. El resto de la habitación está pulcramente limpia, como corresponde a la fama del asesino, pero en la pared del lateral del cuarto, justo por encima del embellecedor, he encontrado la huella desdibujada del tacón de un zapato castellano. No se lo he comentado a nadie, no porque le haya restado importancia sino porque he decidido apropiarme de esta investigación. De acuerdo con la posición vertical respecto al suelo, pareciera que alguien se ha quedado observando la escena después del crimen, quizá para comprobar la precisión de su zafia copia.

Estoy muy excitado y la idea de una trampa apenas se insinúa en mi pensamiento. La huella es un error humano, que encaja perfectamente con la imprecisión del trazo, junto con los pies descuidados y el error en la elección de la musa. Mi objetivo ya no es sólo detener la consecución de los crímenes de Tibault. Para mí, ahora, nuestra lucha también trata sobre el arte.

La consciencia

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No es exactamente perder la conciencia, aunque quizá no sea capaz de transmitirte exactamente la diferencia. Más bien es como lo contrario, ser absolutamente consciente de todo lo que te rodea, de forma, incluso, exagerada pero ser incapaz de controlar nada. Es como un viaje, un dejarse llevar. No me arrepiento, creo que tomé la decisión correcta. Pero, a veces, da miedo.

 

−<<Cuando me llegó el ejemplar estaba en mi laboratorio procesando muestras. Trabajaba con un virus que codificaba para la integración de su genoma en el nuestro. Al escindirse, arrastraba consigo ADN humano. Esto es relativamente frecuente, algunos virus poseen esta capacidad, pero el objetivo de mi laboratorio era transportar regiones enteras del genoma usando al patógeno como vector. Nuestra investigación estaba muy avanzada y aquello me dio la pista sobre la que trabajar. No necesité devanarme la cabeza.

El ejemplar que llegó al laboratorio era una cepa muy virulenta de un poxvirus, semejante al virus de la viruela, que infectaba a bonobos. El virus era semejante a la cepa humana en su estructura, pero tenía la particularidad de modificar el comportamiento con el fin de propagarse más rápidamente. El funcionamiento dependía del talante innato del propio primate: algunos se volvían pasivos y solicitaban la compañía y la atención de sus congéneres mientras que otros respondían agresivamente y contagiaban mediante mordiscos y violaciones la enfermedad a sus compañeros. Nos interesaban ambos comportamientos.

Creo que no lo he dicho, entonces trabajaba en un laboratorio militar. Con acceso a todo.

Obtuve un vial con el virus y, pedí en exclusiva el uso del laboratorio de bioseguridad nivel cuatro. Aunque la petición fue mirada con extrañeza, las muestras con que trabajaba normalmente sólo requerían un nivel tres, finalmente fue aceptada. El protocolo que llevé a cabo fue bastante básico y sólo me llevó tres días estandarizarlo para conseguir un resultado exitoso. Lo que conseguí fue un virus capaz de infectar bonobos, modificando su conducta, y, al tiempo, capaz de transportar incluso cromosomas completos. Comprobé en cultivos celulares que tras quince generaciones el virus seguía inserto en el genoma en más del 90% de las placas, lo que me pareció un resultado positivo.

Dejé aparcado el proyecto. Una vez que conseguí aislar el virus lo guardé a menos ochenta grados. El organismo podría resultar útil en un futuro no demasiado lejano: tenía utilidad en terapia génica, para la fabricación de genotecas (colecciones estables de genes), para tratamiento de problemas de personalidad y, razón por la que me permitieron trabajar ello, para uso militar. No lo olvidé, aunque lo pudo parecer, ya que el vial estuvo encerrado en el arcón congelador por seis meses. Pero me vi obligado a buscarlo de nuevo.

El centro militar fue asaltado por una organización terrorista que se llevó cuanto fue capaz de transportar, y eso, en un centro de investigaciones biológicas, es decir mucho. Se envió una nota a la prensa en la que se acusaba a un grupo de ecologistas y se pasaron unas imágenes en televisión en las que se liberaban animales cautivos. Pero la realidad era mucho más peligrosa. El robo incluía viales de la viruela (teóricamente desaparecida por la acción humana), una variante muy virulenta de bacilo carbunco e, incluso, todas las muestras salvo una de las que yo había procesado.

El ántrax no era peligroso, pues teníamos antídotos suficientes como para poder contravenir su efecto. La viruela, aunque impredecible, no suponía ningún peligro grave para nuestro país ya que teníamos las vacunas suficientes para contenerla. Pero mi virus tenía un potencial que difícilmente podía ser calculado. Si no se procesaba, probablemente no podría esparcirse entre humanos pero, si se conjugaba con el virus de la viruela humana con el que compartía una gran similitud, podría saltar la barrera entre especies.

Oculté la última muestra a la policía, aunque dejé patente mi intención en la bitácora del laboratorio. Y si estás aquí te imaginarás qué fue lo que hice. Supuse qué harían los terroristas y desarrollé el virus que todos conocemos ahora. Tenía los medios y un conocimiento mucho más avanzado sobre el virus que quienes lo robaron por lo que no me llevó más que unos pocos días de trabajo. Antes de que se expandiera el virus hice mis cábalas. Realicé una comprobación en la variante de bonobos y obtuve el resultado que deseaba. El simio tenía, tras la infección y desarrollo de la enfermedad, un registro normal de sus ondas beta cerebrales: mantenía su conciencia. Creo que comprendes lo que eso significó para mí: era la puerta abierta.

Me adherí a una concepción genetista de la vida: mi objetivo era transmitir mis genes a la siguiente generación de la forma más eficiente. El organismo que era infectado una vez no volvía a serlo posteriormente y resultaba mucho más adecuado ser un foco inicial que un contagiado tardío. Infecté un cultivo de mis células y lo instalé en un aerosol. Además, tomé la única muestra del virus híbrido que había creado. Esperé a que se conociera la primera noticia de un foco de infección; fue controlado en un centro comercial. Ya habían conseguido su objetivo y no podía perder el tiempo. Escaparme del laboratorio con la cepa fue complicado, pero no entraré en detalles. Sólo diré que conseguí llegar al aeropuerto y dejar el aerosol con mi sangre infectada oculto en un conducto de ventilación. Después, me inyecté el virus virgen en el hombro, en un músculo, para que tardara lo más posible en hacer su efecto, y crucé el océano.

La variante que me había inoculado necesitó un día entero para estar activa por completo, aunque no tardé en percibir sus efectos. Me comencé a sentir agresivo en el avión y llegué a arañar a un pasajero por robarme mi turno para el aseo. Cuando aterrizamos tuve un arrebato irreprimible y mi olfato me guió a una zona de la ciudad que hedía a sexo. Mis sentidos se iban agudizando y me costaba reprimir mis impulsos. Follé con aquella puta durante una hora, convirtiendo el servicio en una violación. Los efectos del virus fueron más rápidos en ella y pronto se sometió al sexo violento sin oponer resistencia. Cuando me di por satisfecho, salí otra vez a la calle y ahí comencé a perder el control de mis movimientos. Me giré y la prostituta ya embaucaba al siguiente cliente, buscando satisfacer su instinto de sumisión. Mis piernas me llevaron en dirección contraria y comencé a vagar por la calle. Era de noche y podía confundírseme fácilmente con un borracho pendenciero. Y eso fue lo que hice: pasé hasta la madrugada caminando entre la fauna nocturna: mordiendo, golpeando, arañando y desgarrando todo lo que encontraba delante de mí.

Pronto tuve una turba alrededor; una manada violenta que no temía enfrentarse con nada. Salvo con la luz del Sol. Noté cómo los primeros rayos abrasaban mis retinas y mi cuerpo reaccionó frente al dolor buscando un refugio oscuro. Permanecí allí, quieto, reconociendo todo cuanto sucedía sin poder realizar un gesto voluntario, encerrado y consciente en mi propio cuerpo. Toda aquella manada enfurecida y estática era igualmente consciente e impotente. Y todos llevaban en sí una importante carga genética mía.

Cuando mi ritmo circadiano determinó que la puesta de Sol era inminente, salí del refugio. Fue un error de cálculo, ya que había cambiado de meridiano en mi vuelo transoceánico y permanecí en la puerta, impávido, mientras pasaba una última hora. La masa que me había acompañado la noche anterior salió al unísono, repleta de una violencia sensible. El número era mucho mayor de lo que me había percatado, quizá cercano a cinco centenares, y en un movimiento más propio de un fluido que de una horda humana, nos dispersamos por la ciudad. La violencia no se recluyó a la zona roja de la ciudad. Supongo que eso inició la alarma para la policía.

Los faros de los coches funcionaban como una llamada para nuestros cuerpos, que se abalanzaban como masas desesperadas sobre ellos para frenarlos. Era consciente de que no convenía estar en el frente del ataque, pues los primeros que eran impactados salían despedazados incompasivamente y eran sus miembros desarticulados los que retenían finalmente el vehículo, pero sólo la virtud de encontrarme impedido por la turba impedía que fuera a la vanguardia. La sangre de mis compañeros me salpicaba el rostro, me impregnaba con su olor y me hacía removerme dentro de mi carcasa. No podía evitar la náusea, pero era incapaz de hacer reaccionar al estómago para vomitar. Mi impulso violento no impedía que percibiera el sufrimiento de la gente cuando nos arrojábamos sobre ellos. Pronto creamos más matanza que nuevos infectados, liberados los impulsos de todos nuestros cuerpos. Otra vez al amanecer tuvimos que buscar un refugio, aunque sería la última noche en que eso fuera necesario.

Al siguiente anochecer, la policía había acordonado las calles. Intuían dónde nos encontrábamos, pero no habían podido precisarlo al ser incapaces de acercarse a nosotros. Sus retenes impedían que avanzáramos en otra dirección que la que ellos disponían. Yo traté de luchar contra mi cuerpo, llevándolo contra uno de aquellos provisionales muros de hormigón para encontrar una ruta alternativa a la emboscada. Durante un instante creí que funcionaba, pues mi cuerpo se apretó contra la fría superficie y la arañó hasta que mis uñas se quebraron dolorosamente. Después, otros cuerpos trataron de trepar sobre el mío. Sus dedos se clavaban en mis hombros y sus pies encontraban apoyo sobre cualquier parte de mí. Caí de rodillas, apabullado bajo la avalancha, con la boca apretada contra el asfalto, llena de mi propia sangre. Aplastado por la miríada, mi torso no podía hincharse con normalidad y la ausencia de aire me obligaba a boquear rápidamente. Comencé a sudar, incapaz de hacer nada más que esperar que todo pasara rápido. La presión hizo que mi brazo derecho se quebrara. Y pocos minutos después, la turba desistió de su intentona y siguió la ruta marcada.

Habría deseado quedarme allí y descansar hasta que llegara mi momento, pero mis piernas me irguieron y comencé a caminar detrás de mis compañeros. Mi brazo bamboleante me hacía sufrir más a cada momento, pero mi cuerpo no valoraba la opción de sujetarlo para reducir mi dolor. Avanzaba y avanzaba, hundiéndome de nuevo en el grupo, tratando de buscar una nueva víctima en la que descargar mi furor.

Una luz intermitente azul me alertó. A la vuelta de la esquina siguiente se encontraba la línea armada de la policía, esperándonos a cubierto. Otro intento infructuoso de detener mi cuerpo. Mi pierna derecha siguió a la izquierda sin frenar lo más mínimo ante las órdenes de mi mente. Como un grupo de militares mal comandados íbamos directos al matadero y era incapaz de evitarlo.

La primera ráfaga fue de gas lacrimógeno. No consiguió detenernos, pero mi primer impulso, llevarme las manos a los ojos, me hizo ser más consciente del dolor de mi brazo. Durante un segundo no reaccioné, pero había sido capaz de desplazar ligeramente la musculatura de mi hombro, lo que suponía que podía recuperar parte del control. Zarandeado y arrastrado por la  horda, aquello tampoco tenía demasiada importancia, aunque conseguí asir mi brazo con el otro. La segunda ráfaga fue de bolas de goma. El impacto de uno de esos proyectiles hizo que se me saltaran dos dientes. Grité de dolor y hubiera caído al suelo si hubiera tenido espacio suficiente. La sangre manaba a borbotones de mis mellas y, mientras tanto, brazos y costillas eran reventados por doquier mientras nos acercábamos a la barricada de coches patrulla. La tercera ráfaga, tras un corto aviso por megafonía, fue con intención asesina. Las balas silbaban y la sangre me hizo resbalar. Empujado, caí al suelo y el resto pasaron por encima de mí sin otro fin que el de acercarse a la policía y convertirla en su víctima. Cerré los ojos, un instante, y disfruté de mi inconsciencia.

Ahora me he despertado aquí. Supongo que estas ligas son por tu seguridad. Sin embargo, te puedo asegurar que ya no tengo ningún impulso violento que te obligue a retenerme así. Parece que el sistema inmune humano es capaz de combatir los efectos del virus a las setenta y dos horas de la infección.

Esta es toda la historia, desde el principio, toda la que soy capaz de recordar sin mis notas. Sí, soy culpable de la pandemia y era consciente de lo que hacía cuando decidí propagarla>>.

−¿Se reconoce en esta grabación? −pregunta la fiscal.

Es su última oportunidad. La prueba ha sido obtenida sin ninguna orden judicial y no pueden demostrar que no haya habido coacción. Pero se me juzga por el delito de atentado contra la nación y la ilegalidad podría no ser suficiente para invalidar la prueba. Aunque yo estoy tranquilo, porque sé que las pruebas están de mi parte. Y, de todas formas, la libertad o el cautiverio me dan exactamente igual.

−Esa es mi voz –afirmo sin dudar un instante.

−No hay más preguntas, señoría –dice la letrada y se retira.

No quiere cometer errores; este juicio puede encumbrarla, pero perderlo por un fallo suyo supondría olvidarse de cualquier tipo de trabajo de valor en un futuro. Mi abogado tiene la manga llena de trucos para anular el juicio, aunque cree que no hará falta. Las pruebas realizadas a los cadáveres muestran que no existe rastro de mi ADN, lo que resulta una prueba contundente para el jurado.

−¿Fuiste coaccionado para realizar la grabación? –pregunta mi abogado.

−Me obligaron a leer el texto mientras estaba postrado en la cama del hospital.

−¡Protesto, señoría! –grita la fiscal.

−Denegada –responde el juez.

No hay más preguntas en el juicio y, finalmente, soy puesto en libertad. Cuando llego al hotel, lo primero que hago es encender el televisor. Me tumbo en la cama, cierro los ojos y abro los oídos.  Existen focos de violencia en Swazilandia, en Croacia, en Bangladesh, en Argentina… Nuevos casos a diario. Con un origen impredecible; un día aquí, otro día allá. Sonrío, pueden ser como mis hijos.

Aseguré mi virus con una trampa molecular. Si el individuo portador moría, el virus condensaría sus genes de forma que fueran indetectables por los métodos moleculares. De esta forma, no podría identificarse en un laboratorio con facilidad y no podría ser combatido con vacunas tradicionales. Al parecer, este mecanismo había ocultado también los genes que había transportado el virus consigo, aunque no había considerado esa posibilidad.

Sonrío, ahora mismo mis genes se expanden sin que haya una barrera que los detenga. La violencia es un gran reclamo y atrae toda la atención, todos los gobiernos están actuando con contundencia ante el menor asomo de conflictividad. Y esa era mi intención. Es en la transmisión de los sumisos en la que deposité desde un principio toda mi confianza.

Con mis genes asegurados, puedo cerrar los ojos y dormir; y disfrutar tranquilamente de mi inconsciencia.