Lo peor de la poesía

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engaño, forma, malo, poesía

Lo peor de la poesía es
hacernos creer que tenemos alma
y confundirnos con espíritus
ráfagas de electricidad.

Lo peor de los poetas es
cuando netamente sienten la poesía
y no fingen con triquiñuelas
lo que pretenden despertar;

porque el peor poeta no es el que engaña, es
ese un poeta letrado, es 
su niebla un cuento, un bulo, es 
para el crédulo una necesidad.

El más ladino de los truhanes es
quien transmite lo que siente
con los tremoles de su psique,
fantasía fraguada en un ideal.

Este ingenuo entre ingenuos
es dañino por su impacto
y es ese fanatismo del cándido
el principio que evitar.

Este ingenuo entre los ingenuos
que cree en sus propios bulos
llega a inspirar quien crea
lo que debió ser solo treta.

Ese disque Virgilio es
lo más vil de las ponzoñas
incapaz de discernir
entre mentiras certeras 
y verdades encubiertas.

En veredas sin rumbo

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camino, desesperanza, futuro, muerte, pasado, senda, sendero

No hay suficientes sendas

de aquí a mi casa

He transitado sin éxito

tantos caminos;

a veces con fortuna de oro,

otras, las más, arrastrado por un sino de barro.

Devolverse al origen, cada vez es más complicado:

las rutas se multiplican

y la meta se desplaza más allá sin moverse.

Vamos haciendo agujeros

en los corazones,

propios e impropios,

a fin de llenar los huecos de nuestros estómagos,

y se van quebrando

una y otra vez

fidelidades eternas,

juradas con pactos de sangre.

La meta se aleja

y queda como referencia ese anhelo

que fluye desde las llagas

del corazón.

Propio e impropio a una.

Quedamos erguidos, al cabo,

aún hay glucosa en nuestras arterias

¡y Oxígeno!

Al menos, un tiempo.

Mientras el horizonte se aleja,

al final,

hasta eso se agota.

De hitos

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amor, devenir, ira, tristeza

Yo creí mi paciencia infinita,
mi amistad sin mesura.
Creí transitar sin juzgar a los otros.

Creí en mi voluntad por encima de todo
y de todos.
Creí que no hallaría aristas en mi vidrio,
en mi ventana de observar en la distancia y a salvo.

Me hice inmune a las caricias,
a los halagos, a las críticas.
Sacudí la sombra gris tras de mi sombra.

Pero, irrevocable, la ira
se fue apoderando de mis emociones.
Se hizo una con el enojo

pero también una con la tristeza
y hasta el amor.
Una conmigo.

Y el despropósito fue la senda abierta.
Toda la suerte pareció mala suerte,
y la vida solo se fingió presente.

De hito a hito,
se descalabró hasta el deseo

Soldados en blanco y verde

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agravios, muertos, paz, soldados, tumbas

Las noches pasan silentes

como las balas lejanas

sin que haya una tragedia

fuera de lo cotidiano.

Atrincherados en los bordes

fantasma de otras tierras

excavan tumbas ajenas,

que no son ajenas

en tiempos de paz.

Extienden sábanas frías

incapaces de templar la carcasa

del caído en la frontera,

desecho de lo que acontece.

Empero, suman brazos

y manos y cuerpos y fuerzas,

si se acumulan los muertos

no es por falta de denuedo;

aquí hasta el más ruin

no ahorra arrimar su hombro.

A la paz, enteléquica,

sólo la acechan, irracionales,

los vivos que aún se destajan.

Yertos, no hallan descanso:

la tierra revuelta carece de relevancia.

La rutina se mantiene tibia

y, quienes la sugieren, saben

que conlleva más esfuerzo

cubrir los turnos de guardia

que afrontar batallas.

En las fronteras fantasma,

cientos de uniformados

cavan al día tumbas nuevas:

Tumbas para soldados ajenos.

Tumbas que no son ajenas.

El descabellado arte del harakiri

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el mar, fugacidad, ideas, la mar, mar, palabras, poesía, silencio, silencios como textos

La vida es un adorno

que acompaña una carcasa.

No alcanzo a valorarla en pleno

si lo que importa está de paso

y permanece lo inane.

El para qué pensar de más,

el para qué los esmeros

se agolpan en mis silencios.

Frente a mí, la mar.

Me siento al Sol y desvarío en el sitio:

¿qué hay más inútil que el arte?

Y, mientras pienso, el astro me dice adiós

dejando sobre las aguas una estela trémula

de belleza sublimada. Y breve.

Esa cadena de pensamientos me acercan

hasta la mar, ida y vuelta.

Y, de regreso, hace frío.

Lo que se va no retornará;

al menos, nunca a esta playa,

sólo nadan a contracorriente las ideas;

éstas viajan cuanto quieren,

porque no saben cargar lastres

porque no atienden a los cuerpos.

Para ellas, el océano es sólo un lienzo

y se remojan y vuelven

destintando las olas.

¡Qué quieta las espera la mar!

Cuando se cierra la noche,

se atreven a enseñar su rostro

las luminarias del cielo.

No les pregunto, soy consciente

de que no responderán nada.

Las más firmes de entre ellas

ni siquiera variarían su brillo

aunque les llegaran mis dudas.

Y, entre titilares, una en fuga

hace un espasmo evanescente.

Sabe que la miré y ella me mira

en el momento en que su reflejo

se extingue entre la marea.

Voy acreditando mis ciclos

y la mar nunca se mueve,

aunque cada vez está más cerca.

<<¿Cómo juzgarle su hambre?>>

digo, al fin, afilando mis palabras

mientras me voy adiestrando,

al compás de cuanto observo,

en el descabellado arte del harakiri.

Abismos prestados

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abismo, cadena, comunicación, distancia, insondable, oscuridad, pozo

El oscuro abismo que nos separa

está plasmado en tus días

y en los míos.

Es una plasta de seda,

una lánguida cadena

que nos conecta.

Ese foso sombrío ante tus murallas,

ese pozo negro pos de mi río,

una empalizada de ínclitas ausencias,

nos impide alcanzar lo que está dicho.

Queda un rayo sutil de ser volitivo,

un poder sensorial que rasgaría ese lienzo,

y transmitir al fin por qué siento frío

y comprender de golpe por qué estás cansada.

Las palabras que parten romas llegan aceradas,

las afila la costumbre de no utilizarlas.

El pozo se aguza;

la luz que le prestamos

lo hace más insondable.

Cruz y sino de un maestro

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humor, internet, nuevas tecnologías

Intermitencia y latencia de nuestro tiempo;
tu palpitar inconstante
nos lleva a mirar p’adelante
porque pa’trás ya se jodió el invento.

Obituario (adiós)

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adiós, amor, despedida, muerte, padre

Titilan las últimas gotas del rocío;

la cara de la posguerra se perfila

como flor de un invierno y se marchita.

El llanto en hospitales siempre es frío.

 

Titilaba en espiral la misma muerte,

se acercaba paso a paso hacia su sino.

Se disfrazaba de esperanza ante los tibios

¡al cabo todos correrán la misma suerte!

 

Titila aún un amor nunca entregado,

brillante en la frialdad de algunos ojos.

Hay quien para entregarlo enfrentó abrojos

y le hizo mofa el destino con su hado.

 

Titilará eternamente una despedida inconcretada

pendiente sobre la sociedad de la paradoja;

tanta comunicación para estar al final a solas

mientras se apaga un monitor en la distancia.

 

Titilan al caer hacia el olvido

estas palabras cuyo destinatario encontró alivio.

Aunque el llanto se congele en hospitales,

hoy, veintiséis de marzo no hace frío.

 

De envidias parcas

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creación, enfrentamiento, envidia, envidias, genio, ingenio, odio, poesía, poeta, rivalidad

Dicen que el primer paso es reconocer:

reconozco que odio tu poesía,

que tus ideas me precedan,

que se adelanten a las mías.

Por eso te supero.

 

No es la distancia, nimia, ¡son los tiempos!:

odio que medres cuando me he estancado,

que obtengas mejores rimas,

que tus ritmos fluyan libres, como inertes,

 

Lo odio porque significa un doble fracaso:

hago poesía como un canto a mi reflejo,

para ellos siempre; siempre para mí,

para que hagan de espejo de mi ego.

 

Y, en esos momentos, te robo.

 

Te robo vilmente y sin cargo de conciencia.

Porque no son tuyos esos versos sino míos,

sólo Cronos decidió de forma artera

que llegaran hasta ti adelantados.

 

Robo tus ideas, cuando son buenas

me las apropio y las ultrajo.

Disfruto pensando en cómo se descarnan tus versos.

Cómo se deshebran de ti hasta ser vacíos.

 

Y les doy nueva forma con mi enfoque.

Más precisos, elegantes,

con más gracia (en mi verdad);

la belleza no es sujeta a democracia.

 

Y sí, obviamente, me recreo en tus fracasos,

tan frecuentes como los míos pero menos dañinos

porque no afectan ni a mí ni al arte

y somos uno solo en este juicio.

 

En ocasiones, alguna de tus rimas me recuerda

a otras que exhibí anteriormente;

¡con razón, y es porque aprecias mi talento!

Tan carente andas que le copias al maestro.

 

Y otras veces, te espío y veo que has repetido un verso

que quizá habías olvidado

y que tengo bien presente. Igual que yo, pero peor.

Siempre peor.

 

Porque sólo tienes genio cuando copias mi futuro.

Y nada más.

Si no eres lo mío, no eres bueno

Libro de reclamaciones: hoja 2/49. Al Padre

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apariencia, ateísmo, ateo, cielo, Dios, esencia, infierno, ironía, paraíso, religión, sarcasmo, vicio, virtud

Tuve suerte al ser nombrado

Tu apóstol en este mundo de apariencia;

acerté con Buen Patrón de carambola

y, ahora que muero y me encuentro en Tu Presencia,

me siento, en este Cielo, anonadado.

 

Viví todo lo que consideré bueno

con objeto de alcanzar el Paraíso;

salvaguardé simultáneo lo sano como lo puro:

no bebí y no fumé, ¡dije no al fornicio!,

a fin de quedar de Tu Gracia lleno.

 

Sabes que viví ajeno a todo lujo,

la mesura fue medida de mi vida,

y, si alguna vez paseé mi pie por la cuchilla

de la navaja de una vida libertina,

amputé hacia las tentaciones cualquier flujo:

 

a base de pan ácimo llené mis días

y de vino (sólo el de la eucaristía);

Si dudé no fue de Ti, fue por hastío,

pues tuve tiempo libre en demasía

por no pasearme cada Fiesta de misa en misa.

 

Y heme aquí, no quiero decir decepcionado,

pero, si me permite, ¿puedo decir insatisfecho?

He buscado entretenciones, ni una sola:

no hay quien complazca las ausencias de mi lecho,

ni quien preste una copa de icor sagrado.

 

Todo coros celestiales; ni una rola

que despierte mi instinto más intestino.

En los platos no hay ni sal, sólo ambrosía;

el Eterno es para “elite” de gustos finos.

Tan espesa tu Virtud se me hace bola