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Entren en el concurso de Microrrelatos de Terror de Sopaderelatos. ¡Tienen hasta el 31!
No tengo nada que ver, pero la publicidad siempre es buena.
Concurso de Microrrelatos de Terror, 2017
25 Miércoles Oct 2017
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Deudas de memoria
24 Martes Ene 2017
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El pasado a trompicones por mis venas
se agita en el instante en que te veo.
Las razones intestinas te reclaman.
Concupiscible eres, la rosa que marchita y tu fragancia
excita tanto mis sentidos que me acaba;
una sombra que aún me inspira a estrofas llenas.
No sé si es tu boca que me mira con un ansia especular
o un espejismo que percibe solamente mi mirada…
Me gustaría ser tan simple que supiera claudicar.
Tus ojos me sobrepasan, ignorantes,
desafiando con insolencia el palpitar de tus labios
¡tengo derecho a recordarles que me debes el mar!
Pero pasas de largo y acribillas con tu indiferencia,
quizá sin percibir que yo te miro,
subrayada en cada verso por tu perfume.
Te desdibujas y yo sé que volveremos a no encontrarnos,
volverá la sangre a desbocarse en mis arterias
y volverás a ser mi insatisfecho anhelo.
Aunque te agites y te desprendas de mi presente,
y aunque mi logos estabule mi deseo,
queda tu vela prendida en el oscuro cuarto del recuerdo.
Ira y poesía
03 Domingo Ene 2016
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Voz de ira, soberana,
tú, que mandas en mi encierro,
tú, que amaneces mi calma,
tú, que forjaste mi empeño,
aparta de mi mente el estío,
aclara mis bosques mentales,
aviva las formas sensuales
que otrora poblaron mi ingenio.
Voz de ira, soberana,
tú, que deflagras incendios,
tú, que enardeces mi alma,
tú, que catalizas mis sueños,
acércame un sino dorado,
no quiero temblar marcescente,
deseo vibrar por valiente
en la frontera final de mi genio.
Sólo a ti, soberana, confío
soltar mis amarres y lastres,
desistir del camino seguro
abocar el inevitable desastre.
Deja abierta la veda a la Parca,
que sea la poesía quien nos haga inmortales,
funde la coraza de carne
fabrícame un arma de tinta y de sangre.
Sólo a ti soberana, confío,
rehacerme a mi semejanza,
blandirme como hoja de filo,
deshacer la sumisión voluntaria.
Claustrofilia
22 Martes Dic 2015
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¿Recuerdas cuando día tras día limabas los barrotes
de mi celda
y en el último instante echaste a correr?
Hiciste mi horizonte un infinito,
yo sólo quería ver la huella que dejabas tras tus pies.
Empero, te alejaste grácilmente con tu misión cumplida;
diste por acabado tu trabajo al concederme libertad.
La distancia, el viento, el polvo y otras vidas
desdibujaron tras de ti el nuevo camino.
Me quedé vacío y sin futuro, encerrado tras los muros de mi piel.
He vuelto a recoger las limaduras a mi espalda
pensando en forjar para mí una nueva prisión.
Pero ya no sé si echo de menos mis grilletes
o, pauloviano,
quiero encerrarme en la jaula con la esperanza de volverte a ver.
El bote de ketchup
05 Jueves Jun 2014
Publicado por Khajine | Filed under Sin categoría, Viñetas
Calles de Madrid
20 Lunes Ene 2014
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Madrid, magia, melodía, no es poesía, poesía, prosa poética, versos
Calles de Madrid, noviembre: el silencio me inspira versos; amablemente los guardo en él. No hay otro interés que mi goce.
Nadie me mira y observo los transeúntes y sus vaivenes. Son letras para mi pluma, son acervo de mis poemas.
La catedral es la única que devuelve mi mirada; es blanca y seca, confortable, me quedo a su lado, a su sombra. El tiempo gotea, quedo.
Clavado en el mutismo que he creado o creído, no he percibido a un joven que se ha apostado junto a mí. Tiene melodía y belleza, magia vacía.
No hace incómodo el espacio, la gente lo ignora como a mí, pero presiento que es la clave. Suspiro uno de mis versos, insonoro.
Su guitarra lo roba, lo interpreta, su voz lo asume y lo endulza; no lo ha oído pero lo ha hecho suyo. Su magia lo ha recompuesto, es hermoso.
No lo he percibido; yo no, aún no; tomo otra bocanada de aire. Al espirar lo inspiro y, de nuevo, deshoja cada una de mis palabras.
Me giro y lo miro, sonríe. No hay maldad en su rostro sólo disfruta enhebrando mis letras entre sus dedos.
Una caminante se detiene, distraída, como quien no quiere nada y sus mejillas se ruborizan. Sus dientes son de perla, pero se aleja.
La describo en mis hojas y, con pensarla, paso a convertirla en poesía. La cantan y se vuelve. Está hechizada, enamorada. De mis versos.
Como iba sola se acerca a nosotros; no dice nada, sólo su presencia permanece. Sin cruces de miradas, sólo sonríe. Y persigue con sus labios la guitarra.
No es solo ella, otras tantas van encandilándose por nuestro híbrido. Su presencia y mi involuntaria letra. Sin pretensión, al principio.
Me enamoro de otra un instante; va agarrada del brazo de un cabestro, la compongo en estrofa y escucho como el joven entona mi verso.
Su cabeza se recuesta, sensual, sobre el hombre pero sus ojos se entornan y se clavan en los nuestros, ¡no! en los del joven.
No se detiene, la arrastran y ni siquiera se ha percatado el patán. Ha sido mi amor un segundo y sin mirarme. Me siento Cyrano, dolido, y me callo.
Mi silencio daña al joven, no le susurro más palabras. Con las letras acumuladas sobrevive improvisando sobre mis versos.
Es terrible, me compadezco y pretendo volver a escribir cuando me doy cuenta de que su magia permanece fuerte aun sin mí.
Es cierto, los labios bajan, las sonrisas son menores, las bocas sólo insinúan los besos del instante anterior. Pero resiste.
Me encabrito, encerrado en mi silencio, muero de envidia y muerdo con mis versos. Perpetro equívocos que se funden entre otros.
Le convierto en soez, en liviano, inconexo, en reportero de barbaries. La magia se rompe, las mujeres despiertan.
Se alejan. Me alejo. El joven sonríe, me mira, se escapa. No quedan letras en mi cuaderno, ni en mi cabeza, ni en mi boca.
Madrid vuelve a su estado habitual y queda vacía. Sólo permanecemos, a distancia, el joven, yo, todas las mujeres, sus hombres vulgares y la melodía.
Me siento, a la espera, bajo un árbol que entibia mi espíritu. Calmo, regreso al verso, en silencio, y no percibo que un joven se ha apostado a mi lado.
Excusa como escudo
23 Jueves May 2013
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Soy el presente desconfigurado de un plan pretérito,
un haber sido.
Soy un proyectarme en el futuro no realizado,
un aún no soy.
Soy atrapado por mil cuerdas del pasado, y no son lastres,
que todavía no he agitado para ver su persistencia.
Soy incertidumbre por no aprehender lo que no llegó,
incapaz de flotar sin nexos.
Abandonado a un presente sin pasado ni futuro propios,
cargado de pasado y de futuro.
Quiero, con esta carta, pedir perdón a todo el mundo de mi ahora
por no ser tan bueno como merecen.
Quizá mi yo de hace tres años, o el futuro,
o quizá esto es sólo una excusa de conciencia necesaria,
habrían sido la vuelta que os debía.
Conformados
24 Miércoles Abr 2013
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Cuando me dijiste que te conformabas conmigo, y que por eso me querías, te dejé. Ratifiqué mi decisión al ver tu cara completamente anodina, inexpresiva, seca. Recuerdo que lloré a mares. Tú permaneciste hierático.
No volví a saber nada de ti hasta treinta años después, y fue a través de una amiga común. Me dijo que habías muerto y, por cortesía, le pregunté que de qué. De ti, me contestó. Y me explicó, cuando vio mi expresión, lo que no había comprendido.
Cuando me dijiste que conmigo te conformabas no significaba que te bastara como mujer, que fuera suficiente, sino lo contrario. Que excedía lo que tu considerabas la parte que una mujer debiera ocupar en tu vida y rebasaba el continente, desbordándome en el resto de parcelas. Que conmigo no necesitabas un buen trabajo para ser feliz, ni una buena casa, buena salud, realizarte a otros niveles. Conmigo eras completo, tomabas tu verdadera forma. Te conformabas.
– ¿Y por qué no mostró ningún sentimiento cuando le dejé?
-¿Qué sentimiento habría expresado suficientemente tu pérdida? Cuando consiguió asimilar que no había vuelta atrás, murió.
– ¿De pena?
– De mucho más.
Me he dado cuenta de que ahora sólo me conformo contigo. Y trato de comprender lo que he perdido.
Los números de 2012
31 Lunes Dic 2012
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Los duendes de las estadísticas de WordPress.com prepararon un informe sobre el año 2012 de este blog.
Aquí hay un extracto:
600 personas llegaron a la cima del monte Everest in 2012. Este blog tiene 2.200 visitas en 2012. Si cada persona que ha llegado a la cima del monte Everest visitara este blog, se habría tardado 4 años en obtener esas visitas.
Torito guapo
21 Martes Abr 2009
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Cada vez que digo: alguien a quien le gusten los toros no puede ser inteligente y buena persona a la vez, suena la voz de algún listillo: ¡pues no seré buena persona!
Lo cual me lleva a pensar que quizá estemos sobrevalorando la inteligencia.
