Obituario (adiós)

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adiós, amor, despedida, muerte, padre

Titilan las últimas gotas del rocío;

la cara de la posguerra se perfila

como flor de un invierno y se marchita.

El llanto en hospitales siempre es frío.

 

Titilaba en espiral la misma muerte,

se acercaba paso a paso hacia su sino.

Se disfrazaba de esperanza ante los tibios

¡al cabo todos correrán la misma suerte!

 

Titila aún un amor nunca entregado,

brillante en la frialdad de algunos ojos.

Hay quien para entregarlo enfrentó abrojos

y le hizo mofa el destino con su hado.

 

Titilará eternamente una despedida inconcretada

pendiente sobre la sociedad de la paradoja;

tanta comunicación para estar al final a solas

mientras se apaga un monitor en la distancia.

 

Titilan al caer hacia el olvido

estas palabras cuyo destinatario encontró alivio.

Aunque el llanto se congele en hospitales,

hoy, veintiséis de marzo no hace frío.

 

Bucle

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adiós, amor, bucle, derrota, desamor, error

Cien errores he tenido

pero el que más me ha dolido

cambiaba copas por oros,

gastó su sonrisa para todos,

_

y, siempre sin compromiso,

hizo de mí lo que quiso

jugando a ser carta errante,

el “joker” de corazones,

aún le debo mil canciones

_

y no me pagó ninguna.

_

No descarto que en mi entierro,

sentimental o sincero,

se presente ataviada de novia

y a la tropa que me agobia,

_

con melindre y llantos vanos,

la mande a dormir temprano

para lamentar su despecho

lejos del que será mi lecho

y que yo halle allí mi calma;

_

ella cuidará de ello.

_

Obsta que en cualquier momento,

cuando yo ya esté indefenso,

le reclame su yo salvaje

que prepare su equipaje

_

y se marche presto y lejos

a un lugar donde el espejo

no le muestre ya mis rasgos

salvo por reflejos vagos.

Allí estará otro yo pasado

_

con su corazón abierto.

Tan abierto como el mío,

que la amaré, amo y he amado,

_

pero siempre a su servicio.

Tu esencia y la mía

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adiós, despedida, esencia, fragancia, Madrid, olfatear, olor, perfume, rastrear, ritmo

¿A qué hueles, Madrid?

¿A qué hueles?, te pregunto y me marcho.

¿A qué hueles?

He sido tan de tu estampa,

firma en tu postal,

que ni te he olido.

 

¿A qué huele la vida, Madrid?

¿A qué huele tu ritmo desquiciado?

¿Cuál es la fragancia del traqueteo de tu tren,

de tu correr de aquí para allá,

de tu gentío acumulado y solitario?

 

¿A qué huele tu entrepierna y tu sudor intestino?

¿A qué huele tu perfume alienado?

¿A qué huele tu amistad verdadera?

¿A qué huele tu amor con desgarros?

¿A qué hueles si yo nunca te he olido?

¿Huele a mar tu vertedero privado?

 

Hoy me he parado a pensarte

y te he visto, oído, palpado…

Pero tu olor, me imagino, de humo;

pero tu olor, creo yo, del asfalto,

he buscado, olfateado, husmeado,

he aspirado pero no lo he encontrado.

 

¿Acaso tú y yo somos lo mismo?

¿No te oleré hasta que no seamos extraños?

Excusa como escudo

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adiós, amistad, desolación, despedida, excusa, perdón, tristeza

Soy el presente desconfigurado de un plan pretérito,
un haber sido.
Soy un proyectarme en el futuro no realizado,
un aún no soy.
Soy atrapado por mil cuerdas del pasado, y no son lastres,
que todavía no he agitado para ver su persistencia.
Soy incertidumbre por no aprehender lo que no llegó,
incapaz de flotar sin nexos.
Abandonado a un presente sin pasado ni futuro propios,
cargado de pasado y de futuro.
Quiero, con esta carta, pedir perdón a todo el mundo de mi ahora
por no ser tan bueno como merecen.
Quizá mi yo de hace tres años, o el futuro,
o quizá esto es sólo una excusa de conciencia necesaria,
habrían sido la vuelta que os debía.

Carta (de ajuste)

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adiós, Dolor, palabra, Vacío

Tus gritos me estremecen.
Tus susurros me estremecen.
Me estremeces.

Tus acciones me afectan
Tu inacción me afecta.
Me afectas.

Tu perfume me arrastra.
Tu hedor me arrastra.
Me arrastras.

Tus palabras me hieren.
Tu silencio me hiere.
Me hieres.

Persigues un adiós.
Un adiós que me persigue.
Adiós.

Tampoco

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adiós, amor, desamor, despedida, despilfarro

El futuro ya ha calado hasta los huesos cuando al fin me responde.

Parece serena;

el rostro cansado, el rictus severo

pero los ojos, aturdidos, brillan como si fuera la última noche que nos viéramos.

 

Ambos somos conscientes:

lo que siente no es dolor sino rabia;

una rabia intensa contra el sólido presente,

contra aquello que tan bien calcula y controla,

que de pronto se hace líquido y se le escapa entre los dedos.

 

Si no fuera aún más contraproducente

se dejaría arrebolar por los celos,

dejaría que la ira le fluyera libremente,

que condensara en su labios

su saliva como dardo,

que convirtiera en garras sus uñas de manicura francesa.

 

Pero prefiere el fingimiento y, aun jodida,

se permite jugar el as de copas

y mostrar desinterés embrutecido por los años;

y dispara:

– Yo, ya, tampoco te quiero.

In memorian

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adiós, amor, despedida, homenaje

Se despidió otra vez y rompió a llorar. Porque todas las historias de amor acaban bien; pero, ni bien acaban, pasan a hablar de desamor.

 

Por qué no se debe

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adiós, amistad, amor, hasta luego, jijijajajeo, tontear

El amor les duró aquella vez

lo que dura un recuerdo.

Un “collage” fabricado de nada

para noches sin dueño.

Hubieron juntados sus labios

para olvidar el frío;

para olvidar corazones quebrados

en la miel de un amigo.

Entendiendo que aquello era azul

no se generarían problemas,

no podrían romper su amistad

si no existiera el dilema.

Pero aquella “sit com” española

acabó cuando en el juego

de amor sin amor para dos

apareció un tercero.

– “Si cumplimos cuarenta – entre risas –

y estamos los dos solos, de nuevo,

recuperemos lo que hemos tenido.

En evitarlo estará nuestro reto”.

Así, se dijeron adiós;

así, entre jijijajajeos;

así, se dijeron adiós

y, a él, le pareció un hasta luego.