Prometido para sí

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amor, anhelo, ausencia, carencia, deseo, Felicidad, promesa

No consideraba que fuera necesaria la felicidad y había constituido un mundo que giraba alrededor de su sentido del deber y de la calma. No se sentía capaz de amar, ni de desear, siquiera. Todo era explicable en términos de necesidades básicas cubiertas.

Pero el equilibrio era frágil. Le daba para vivir su día a día pero no correspondía con nada más. La base de todo era una promesa que inconsciente, pero conscientemente, había roto. Paradójicamente, la base de su “deber por encima de todo” se sustentaba en una ausencia de deber cumplido. Un día, esa promesa se le vino encima; reconoció la felicidad sólo un instante.

Se le rompió, de todas formas, entre los dedos, pero las piezas, a primera vista, parecían encajar y trató de mantenerlas unidas por presión. No obstante, cuanto más las apretaba, más se le quebraba. Y aquella felicidad no buscada, sustituida por una calma marina, ausente de necesidades, de anhelos, deseos, se le volvió una carencia constante.

Después de huir de ella, la felicidad había vuelto para hacerle daño. Ya no era capaz de dejarla atrás y no lo quería. Se había vuelto su deseo perseguirla hasta rozarla con los dedos pero ella era más rápida. La felicidad, digo.

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La importancia de estudiar

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Amar lo justo

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amor, deseo, justicia, nostalgia, sueño, tristeza

Crees que llegará un momento en que superes todo, pero pasa el tiempo y el momento no llega. El dolor parece ocultarse por momentos pero nunca remite. Lo puedes comprobar; sólo tienes que traer a tu memoria una imagen de lo que perdiste  y notarás cómo la sangre se congestiona en tus sienes y la presión no te abandona. Y así puede pasar un año o dos, o quince, que lo querido siempre vuelve en forma de recuerdo. Sí, de recuerdo, porque no hay más.

Hay quienes se atreven a decir que el dolor puede gestionarse, que puede superarse. Me embrutecen, me llenan de ira. Esa gente, que quiere estandarizar tus sentimientos, que quiere hacerte positivo y productivo, de lo que realmente hablan es de enseñarte a no amar.  A no amar lo que ya no puedes poseer, a quitarle toda la importancia al pasado, todo el valor. A quebrar tu deseo, que es lo único que te queda. Tú amas y tu amor clama justicia. Pero el mundo es normativo, sus leyes no pueden violarse. Es legal, pero no es justo.

Porque si fuera justo tus bigotes todavía me harían cosquillas en el brazo y tu frente empujaría mi barbilla como si quisieras que tu cara y la mía se fusionaran en una. Tu veloz corazoncito seguiría latiendo en mi mano mientras te acerco a mi pecho y compartiríamos tus caídas de ojos en silencio hasta que te hartaras. Porque sabías cuándo era el momento de parar. Porque tú eras la parte justa de este mundo y yo tengo el privilegio de seguir amándote.

Sola

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amor, desamor, deseo, esperanza, mujer, soledad

Sí, se sentía sola.

Tan sola que el mar rugía en exclusiva para ella.

Anhelaba el amor,

que había huido,

y el viento se iba haciendo cada vez más frío.

Se erizaba su vello,

a la defensiva del aire que la cortaba,

y el mar no cejaba en su sonido.

Tembló de miedo, y soledad,

y su mano reposó para cubrir su brazo.

Fue suave y amable

su propia piel

sobre su piel, una caricia cálida

le dio consciencia, nuevamente, de su ser

y el mar, entonces, la arrulló en su melodía.

Se sobrecogió; su mano

descendió por cada seno de su cuerpo.

El mar siguió sin ceder en su ajetreo,

pero bramó tranquilidad:

era ruidoso el silencio y la intimidad en la cala.

Hizo un mapa

del placer con cada recoveco

y ya las olas aplaudían con más furia.

A lo que en otro momento le habría llevado la lujuria

le llevó el reconocer propio el deseo.

Sí, se sentía sola,

sabedora que el amor había huido,

que el viento poco a poco se iría haciendo cada vez más frío,

y que no habría refugio entre la arena.

Le quedaba un Tetis por llorar.

Pero también comprendió

que podía contar cada poro de su cuerpo

tan sólo con los dedos de una mano,

que ahora el mar rugía en exclusiva para ella

y no habría quien le apartara de su encanto.

En la pared

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deseo, filosofía, pared, Perspectiva, realidad

A mi alrededor todo se derrumba y no veo siquiera una grieta. Crisis y oportunidad, pero sin hablar de economía. Por momentos me veo abrumado por una crisis vital, un qué hago aquí, y aspiro a que sea una oportunidad existencial pero en lugar de buscar respuestas que me ayuden hago otra cosa: las decido.

De alguna manera descubro que todo son ruinas de un compromiso de la realidad, que la gente cree ver lo que le han enseñado a ver: que esa pared es pared y que esa piedra es una piedra, que ama porque el amor existe y que llora porque ha perdido algo que era cierto. Quizá lo material sea incuestionable y no pueda negar la pared en sí, pero ni siquiera de esa forma podemos considerarla una pared “pase lo que pase”. Si estoy sobre la pared, es un banco, un barranco, una caída, una línea de un pie de anchura; si estoy a su lado es un camino marcado, es un apoyo para que no me caiga. Quizá es simplemente bella, ¿por qué no? Sólo el compromiso con la sociedad me hace aceptar que la pared es una pared y, además, me confiere la posibilidad de hablar de ella y que tú me entiendas. Pero ese acotamiento que suponen las palabras, que bisela cuanto me rodea, no confiere realidad.

La realidad es más compleja y al mismo tiempo más simple. Podemos ver esa pared como pared porque realmente es lo que deseamos ver al verla. Esa pared se constituye como pared cuando yo la veo como pared. Si al mundo esa pared le consta como pared o no, realmente poco importa, para mí, mientras la siga viendo como pared. Construyo la realidad con el deseo.

Me fundo con la pared para contemplar mi alrededor y me siento como un borracho o como un niño, mintiendo para decir la única verdad que conozco: que sólo mi deseo es realidad, un anhelo de crear

Al verte en la cocina

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amor, amor truncado, desamor, deseo, humor, marido, mujer, sexo, soneto, soneto erótico, soneto humorístico

Me despierto como amanece el niño

repleta de una culpa desatada

porque la cama se encuentra mojada

ávida como estoy de su cariño.

Con la caricia amante yo no riño

me siento en mi virtud, bien deseada.

He dejado en mi habitación atada

la astada con que a mi cónyuge aliño.

Vuelvo a casa antes del amanecer

con certeza de hacer bien lo correcto:

satisfacer mi deseo de  placer.

<<Engañarte refresca mi intelecto

¡Pareciera que solo fuera ayer

que el estar a tu lado era perfecto!>>

Poesía del suicidio: Nota II

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deseo, justicia, miedo, vida, vuelo

Si no fuera por miedo, sus manos serían alas y no calaría la tormenta su sombrero. No huiría, pero correría escapando de las aguas a hacer mundo, se envolvería en su sobretodo de voluntad y avanzaría cortando el viento a cada paso.

Si no fuera por miedo, la casa no iría estrechando las paredes que le oprimen. No emitiría juicios ni se sometería a ellos, pero se dejaría guiar por el significado de la palabra Justicia.

Si no fuera por miedo, las lágrimas que traga brotarían y no tendría que tampoco que ocultar su sonrisa inadecuada. No escondería sus deseos tras un velo.

Pero nació pajarillo friolero, de plumas recortadas: inseguro en el vuelo. Nació temiendo a la cuerda floja, ¡hasta con red!, con la garganta atravesada de palabras y el rostro congestionado en una máscara.

Nació con sueño a las diez de la noche, con montañismo dominguero, con novia, esposa, casa y tumba. Nació con la vida arreglada y, por supuesto, con miedo.

Sí, sin embargo…

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deseo, frialdad, la esperanza, poesía, salvación, sin embargo

Del desamparo de tus besos

me salvó la poesía.

Otra vez, y tantas veces,

desde que nunca fuiste mía.

Sí, sin embargo, fuiste la voz que calla y que otorga,

que presta sangre tan fría

que, si no hiela el deseo,

al menos congela la vida.

Sí, sin embargo, fuiste las piernas que se alejaban,

la mano que ni se despide,

el gato que ronronea

que nunca da y siempre pide.

Sí, sin embargo, fuiste la saliva escarchada,

la timidez del cobarde,

el abrazo necesario

que, si se dio, se dio en balde.

Sí, sin embargo, fuiste el sueño intermitente

que ni se aleja ni apaga,

que amaneció cuando quiso

arrasando la esperanza.

Sí, sin embargo, fuiste el dolor de despedida,

compensación de mis errores,

el precio pagado por necio

para fingirme entre flores.

Y me aferro con mis dedos

a la dulce poesía.

Otra vez, ¡y tantas veces!,

desde que nunca fuiste mía.

El reparador de libros

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amor, deseo, desesperación, hoja, libro, melancolía, portada

– Me ganaré el sueldo reparando libros

– Nadie querrá un libro roto. Yo no te lo compraría.

– Pues me los quedaré todos. Un libro nuevo puede leerse y disfrutarse, pero no sabrá ayudarte a que lo leas.

– Sus hojas estarán más limpias y más blancas.

– Las del libro roto se alegrarán de que las leas.

– El libro roto estará desconchado, sin portada.

– Me recompensará más su belleza cuando la encuentre.

– ¿Y si el título se ha borrado o es ilegible?

– Le inventaré uno nuevo que le ajuste y al que coja un nuevo cariño.

– A veces los libros no son conscientes de que están rotos y olvidan ser agradecidos.

– Lo haré porque no podré evitar hacerlo. No hay qué agradecer.

– ¿Y si, tras todo tu esfuerzo, se lo llevan y no obtienes nada a cambio?

– Quien lo haga le dará un nuevo uso y volverá a hacerlo feliz.

– ¿No te dará rabia?

– ¡La del mundo!. Pero no es posible retener un libro que no quiere volver a ser leído.

– ¡Vaya pena!

– ¡Qué alegría!… Melancólica, al menos.