Ira y poesía

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ingenio, ira, sensualidad, soberana

Voz de ira, soberana,

tú, que mandas en mi encierro,

tú, que amaneces mi calma,

tú, que forjaste mi empeño,

aparta de mi mente el estío,

aclara mis bosques mentales,

aviva las formas sensuales

que otrora poblaron mi ingenio.

 

Voz de ira, soberana,

tú, que deflagras incendios,

tú, que enardeces mi alma,

tú, que catalizas mis sueños,

acércame un sino dorado,

no quiero temblar marcescente,

deseo vibrar por valiente

en la frontera final de mi genio.

 

Sólo a ti, soberana, confío

soltar mis amarres y lastres,

desistir del camino seguro

abocar el inevitable desastre.

 

Deja abierta la veda a la Parca,

que sea la poesía quien nos haga inmortales,

funde la coraza de carne

fabrícame un arma de tinta y de sangre.

 

Sólo a ti soberana, confío,

rehacerme a mi semejanza,

blandirme como hoja de filo,

deshacer la sumisión voluntaria.

Desde el exilio

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distancia, España, exilio, ira, política, rabia, tristeza

Hace frío cuando te arrancan la piel,

los niños y borrachos lo saben,

no pueden vivir sin calor.

 

Cuando el viento sople será tu carne la que tiemble,

serán tus huesos los que crujan,

son tus años en balde los que chirrían.

 

Quieren quemar la casa (tu casa),

arrancarte los muebles,

desgarrar tu puerta y venderte la calle.

 

Deberías gritar, gritar fuerte y con violencia.

 

Pero tú, gilipollas, ¡al frente!, alístate

al ejército contribuyente,

a la paz malcomprada,

al derecho malvendido,

¡alístate, gilipollas!

 

La primera en la frente.

 

Para quien la distancia nada supone

y para quien no deja lazos en tierra

hay una alternativa convertida en condena.

 

Más allá de la arena se extiende la distancia infinita,

el partir de cero en una nueva vida.

La lejanía: muralla a asaltar y camino.

 

Pero nadar es complicado cuando la sal escuece en carne viva,

el mar no es un río con puentes,

nadarlo es de cobardes (o muy valientes).

 

Deberías gritar, gritar fuerte y con violencia.

 

Pero tú, gilipollas, ¡al frente!, alístate

al ejército contribuyente,

a la paz malcomprada,

al derecho malvendido,

¡alístate, gilipollas!

 

La segunda en la frente.

 

Te venderán que la culpa es de otro,

de fuera, quizá,

de otra raza, cultura, ideario.

 

Te arrancarán tu derecho a protestar.

Ni piel ni derecho, sólo frío y más frío.

Te desterrarán en tu tierra a la intemperie.

 

Y mirarás sus casas y poderes

sabiendo que no tuvieron otra alternativa:

sólo prescindieron de lo prescindible.

 

Deberías gritar, gritar fuerte y con violencia.

 

Pero tú, gilipollas, ¡al frente!, alístate

al ejército contribuyente,

a la paz malcomprada,

al derecho malvendido,

¡alístate, gilipollas!

 

La tercera en la frente.

 

Si no fuera uno de tantos te retaría,

si no entendiera tu miedo,

si no sangraran las rodillas.

 

O te suplicaría: salva tu casa,

salva tu vida, salva a tu madre,

a tu padre, tus hijos, tu familia.

 

No dejes que te absorban si aún puedes,

no patalees una vez colgado,

es preferible morir de camino, y a palos.

 

Deberías gritar, gritar fuerte y con violencia.

 

Pero tú, gilipollas, ¡al frente!, alístate

al ejército contribuyente,

a la paz malcomprada,

al derecho malvendido,

¡alístate, gilipollas!

 

Nos las darán todas en la frente.

Palabra de desertor.

Elegía a mi moro

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amor, deseos, ira, miedo, petición, rendición, súplica, tristeza

– Por favor, moro bendito,

entregue su ciudad en calma.

A cambio os daría mi alma.

¡Por favor! ¡Os lo suplico!

Si no lo hicierais, rendiría mis ejércitos,

los mandaría tan lejos

que no podríais ni verlos;

ya no tendrían cabida ni en vuestros días ni en vuestros sueños.

Si no os rendís, os enviaré mil tributos

financiaré vuestras campañas,

ganarás todas vuestras batallas

y mantendrás siempre vuestro culto.

Si resistís, me alejaré de vuestras murallas,

excepto por cien mamposteros

que reconstruirán por entero

lo que antes bombardeé con saña.

¡Por favor, moro bendito!

Que no quiero echaros de menos.

¿Con quién pagaré mis furores y deseos

si no os tengo como enemigo?

El intranjero

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Argantonio, estupidez, extranjero, Gerión, hombre, intranjero, ira, odio, Tartessio, Tartessos, xenofobia

– Y entonces llegó el intranjero – dijo él con desprecio, dejando el botellín sobre la mesa para poder gesticular.

– Ya me dijo Chemita que era un tipo muy desagradable – respondió su interlocutor.

– Y tanto – confirmó –. Sin que le hubiéramos dicho nada allí se encontraba con su mirada reprobatoria, atengo a nuestra discusión. Y ni movía los ojos, atento como estaba.

– ¿De qué hablabais que le despertabais tanto interés?

– Pues un poco de todo: de cómo va el país, del terrorismo, de la inseguridad de las calles, de la inmigración…

– Salvando un poco España, ¿no? – intervino riéndose.

– Sí – contestó con sonrisa amarga –, como siempre…- y se quedó pensativo.

– Bueno, sí – volvió a irrumpir bruscamente en su pensamiento – ¿y qué es lo que pasó? Chemita no me contó…

– Al principio nada, pareció que se llevaba bien con éstos.

– ¿Con quiénes?

– Ya sabes, éstos: Chemita, Antonio, Brujo…

– Vamos, éstos.

– Sí – confirmó la redundancia.- Pues eso. Empezamos hablando del paro, de cómo crece, de que si la construcción esto, de que si la hostelería aquello…

– Lo normal, ¿no?

– Lo normal – respondió asintiendo y dándole un trago a su cerveza -. Y, nada, Chemita, que a su padre le echaron del trabajo para contratar un panchito que cobraba la mitad, pues fue y dijo lo que todos sabemos: que si la culpa la tiene el inmigrante, que sin papeles deberían echarlos a todos al mar, pero, claro – se detuvo un instante -, entre nosotros eso está muy bien, pero el tipo éste era morenito…

– ¿Estuvisteis con un negro? – preguntó con disgusto evidente.

– No, no… – corrigió rápidamente – No parecía de fuera, simplemente era de tez y de pelo oscuros.

– Ah – se tranquilizó inmediatamente.

– Pero, claro, no sabíamos si podía sentirse ofendido, yo que sé. A lo mejor su abuelo podía ser inmigrante, vamos, como el de Antonio.

– Ya, pero de cuando los inmigrantes venían a trabajar, con papeles…

– Por supuesto.

– Como cuando los españoles nos teníamos que ir a Alemania, Suiza…

– Ajá – afirmó distraído, tratando de volver al tema -. Y resultó que no, que su abuelo era tan “de aquí” como el que más: toda su familia está libre de entronques sospechosos desde Gerión, pasando por Argantonio, hasta la actualidad.

– ¿Quiénes son ésos?

– Reyes de Tartessos – y ante la mirada de confusión de su amigo, tuvo que completar su explicación -. Un reino que había en España antes de que vinieran los griegos los romanos – dijo, y su amigo se encogió de hombros.

– ¿Y?

– Pues nada, que él también creía que todo era culpa de los inmigrantes y de la impureza y todo eso, pero…- y se quedó un instante pensativo mientras iba frunciendo más y más su ceño.

– ¿Pero? – inquirió, intrigado por su amigo.

– ¡Pero para él nosotros también éramos sangre sucia! – exclamó muy irritado.

– ¡Qué gilipollas! – le acompañó por pura empatía – ¿Y eso?

– Porque mi apellido dice que viene de uno moro, porque el abuelo de Antonio vino de Cuba, porque Chemita es descendiente de visigodos.

– Buáh – desistió con un deje de la mano -. Si es que España fue tan grande porque supimos coger lo mejor de cada cultura.

– Claro – dijo y apuró de un trago lo que quedaba de cerveza. Dejó el dinero sobre la mesa y le dijo a su compañero, interrumpiendo momentáneamente el tema – ¿Nos vamos?

– Sí – y se levantaron.

– Bueno, pues eso mismo le dije yo y el imbécil se alejó de nosotros con una sonrisa en la boca.