Testigos de Jehovegan

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La escena del crimen

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comisario, CSI, Dios, dios ha muerto, existencia, muerte, teniente

-Teniente, encárguese de acordonar la zona.

-¡Pero, señor!

-Y, usted, agarre la tiza y dibuje la silueta del cadáver.

-Pero… ¿Cómo?

-Tomen mi vehículo, si les preocupa la distancia.

-Aun así…

-¡Es una orden!

 

Ambos se marcharon con una sombra encima y refunfuñando entre dientes. Sin embargo, el comisario general no se encargaba siempre de las investigaciones y no podían contradecirle.

-Capitán, ¿qué cree que ha pasado?

-Comisario, de acuerdo con los datos proporcionados por CSI Albacete, parece bastante obvio.

-¿Qué datos son esos? ¿Por qué no me han llegado?

-Acaban de enviarlos, comisario. Los estaba evaluando el departamento de Física.

-De acuerdo, ¿y bien?

-¿Recuerda el caso del pelirrojo suicida?

-¿Aquél del que quedaba sólo una sombra de electrones?

-Ese. Bueno, aunque no eran electrones, señor. Eran mortitrones.

-Como sea, es lo mismo.

-No, señor. Toda la materia tiene electrones, pero los mortitrones sólo los emiten los cadáveres.

-Ajá…

-Bueno, el cuerpo humano produce veintitrés gramos de mortitrones cuando muere, aproximadamente, es proporcional a su masa.

-¿Y…?

-Y un mortitrón tiene una vida media de cincuenta años.

-Ajá, ¿y…?

-Bueno ,si encontramos once gramos de mortitrones con u mismo origen, quiere decir que el cadáver es anterior a veinticinco años.

-A dónde quiere llegar, licenciado.

-Hemos encontrado una cantidad ingente de mortitrones.

-¿Mataron una ballena recientemente?

-No, señor comisario. Una ballena no produciría tantos mortitrones. Como mucho uno o dos kilogramos.

-Acaso tenemos un alien -rio el comisario.

-Eso podría ser una explicación. Pero uno más grande que el Sol.

-¿Disculpe?

-De hecho, mucho más grande que el Sol.

-¿Cómo Júpiter?

-Federico, ¡no me jodas! Júpiter es cien veces más pequeño que el Sol. No seas bruto.

-Zara, no estamos en el bar. Tráteme de una forma adecuada.

-Disculpe, comisario. Tenemos algo de un tamaño inconmensurable.

-Y ¿de cuántos trillones de kilos estamos hablando…?

-Ojalá, señor. Eso sería cuantificable, aunque fuera incomprensible.

-¿Entonces?

-Infinito es lo más próximo.

-Ok, es fácil. Sencillo. Ajá. Infinito…

-Señor, ¿comprende?

-¿Y qué dijo de la vida media esa del mortitrón?

-Cincuenta años. Cada medio siglo se reduce a la mitad el número de moles de mortitrones.

-¿Y cómo es posible nadie viera morir a un ser de gargantuescas proporciones aquí, en medio de la ciudad, ayer mismo?

-Señor.

-¿Qué?

-Eso es otro problema.

-Dime.

-La muerte no es de ayer, ni de hace una semana.

-¿Qué entonces? ¿El año pasado?

-No hay ningún otro rastro. Ni Carbono 14.

El comisario rompió a reír.

-El Carbono 14 es para datar la prehistoria, Zara.

-Exactamente.

-¿Entonces?

-Eso mismo, comisario. Estamos hablando de algo muy anterior a la prehistoria.

-¿Diez millones de años? ¿Treinta?

-Más. Señor, nos encontramos ante el cadáver de un Ser Ancestral.

-¿Una deidad?

-No una, señor. Una que es eterna. Uno que es infinito.

-¿Dios?

-Ajá.

-¿Y por qué seguimos existiendo si no hay Dios?

-Tenemos una teoría.

-Procede.

-Dios no creó este universo.

-¿Y?

-Y estamos ante el mayor encubrimiento de asesinato de toda la historia.

-De todos los tiempos -puntualizó el comisario.

Gálata moribundo II

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escultura, final, Gálata moribundo, hombre, humano, muerte, vida

Se le sabe moribundo y aún está

esperando su muerte y su final.

Vencido, no acabado, con el cuerpo postrado,

la rodilla en tierra y los dedos enterrados

en el lodo sobre el que reposa.

 .

A su lado, queda patente su lucha,

en forma de gladio y trunca.

Su respiración sigue latente pero fría;

podemos sentir en nuestra espina

el vapor intangible de sus pulmones.

 .

Tiene fijos os en el suelo sus ojos vacíos

llenos de gestos que nos resultan conocidos.

Hasta su corazón aún late si lo escuchas;

puedes percibir su bombeo sin permuta

aunque en constante silencio de luto.

 .

Sobre su mármol frío y seco, quizá en su antiguo bronce,

puedes notar su flujo de sudor; tenso ante la noche,

que sueña con alcanzarle en su eterna carrera,

aunque sea por hacer eterna su presencia

y no achacable a deserción o a cobardía.

 .

Tiene en cada uno de sus estáticos rasgos

tanto más que cualquiera de humano;

su vivir sin vivir lato

no ha vuelto su rostro opaco

lo ha colmado de existir.

 .

Y, nosotros, condenados a morir pero vivos,

con el vaho de nuestro aliento bien presente,

llenando nubes que empañan nuestro rostro:

con los pies bien sustentados en el suelo,

para que pueda temblar nuestras rodillas,

y nuestra espalda alzada.

Con nuestra mirada fija al frente pero necia,

sin más propósito que permanecer anclados a este mundo,

estamos condenados a olvidarnos; siendo cuerpos

no poseemos la mitad de alma de una piedra.

Como hondean las banderas…

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ética, España, Europa, inmigración, miedo, muerte, política, realidad, tristeza, violencia

Inspirado en un error gramatical. Ah, y en un error conceptual. El título está bien escrito, no le falta la tilde (por si se confunden de error).

 

Duelo al amanecer

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duelo, humor, muerte, pluma, poeta, reto, rima, teatro

(Se abre la escena y dos hombres vestidos como cortesanos del siglo XVII se sitúan a diez pasos de distancia. No portan espadas. Dos testigos se sitúan a una distancia prudencial y guardan silencio)

(Hombre 1) Hete aquí mi guante noble
(Hombre 2) Heme aquí que acepto el reto
(H1) Desenfunda tu poesía
(H2) ¡No pienso guardar un verso!

(Desenfundan sus estilográficas y se acercan)

(H1) Verbituerto
(H2) Desrimado
(H1) Bocasosa
(H2) Mentecato

(Se alejan)

(H1) Veo que portáis buen arma
(H2) Vos os defendéis al vuelo
(H1) No ahorraré cantos de pluma
(H2) ¡Desenvainemos de nuevo!

(H1) Vuestra diestra anda quebrada
(H2) No hay tinta en vuestro tintero
(H1) Habéis faltas ortofónicas
(H2) Parloteáis cual tendero

(Ambos jadean, a una distancia prudencial)

(H1) Vais mejorando
(H2) ¿Ya visteis?
Vos también y soy sincero
(H1) Quizá debamos aplazar el lance
(H2) ¿Es que ya no tenéis (llévase la mano a la entrepierna)… acero?

(Hombre 1 se irrita y se arroja furioso al ataque)
(H1) Nunca vi otra viperina
tan torpe con su veneno
(H2) Me suenan tus improperios
a súplica, queja o ruego

(H1) Por más que alargues tus rimas
no me alcanzan tus sandeces.
(H2) Debiera probarlas tu estilo;
¡dáselas, a ver si crece!

(Herido; H1) Es de sabios apartarse
cuando hay alguien mejor delante
(H2) Lo mismo dijo vuestro padre
retirándose del catre

(Hombre 1 se reincorpora dignamente, apretándose el vientre con la mano)

(H1) Eso fue soez y cutre,
¡terminaré nuestro duelo!
(H2) Es triste, pero estáis en lo cierto
y, con este verso, muero.

El druida

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aceptación, Druida, muerte, pena, resignación.

No se escondió entre lamentos, tan seguro de las leyes naturales como de su propio cuerpo. No se rasgó por lágrimas ni gimió, ni boqueó su último aliento en un sollozo. Sonreía en su despedida, con los ojos de un cristal opaco en el que ya sólo se percibía niebla. Ligado a la tierra, como sus poderes, el druida vino de la piedra y, llegado el momento, volvió a ella.

Pennissylvania

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hombre, muerte, pennissylvania, tamaño, vida

En Pennisylvania existía una extraña ley natural que pendía sobre la vida de los hombres. Sólo afectaba a los varones, como explica la lógica, y, por lo demás, el resto de lo cotidiano sucedía de igual manera a lo que estamos acostumbrados. Existían las mismas envidias, las mismas intrigas… Pero existía esa ley inviolable.

Por una rara cuestión genética había en el cromosoma Y una especie de cuenta atrás nucleotídica. La duración total de la vida del hombre era proporcional a la longitud de su pene. Sé que parece extraño, es cierto, pero funcionaba así. Se activó de repente un día, nadie vio la relación al principio, aunque no tardaron en percibirla. Apareció en los informativos, en diarios, en blogs, en todas partes. Era inevitable. De pronto, todos los hombres conocían la fecha de su muerte. El último día se pasaba en cama, mientras el corazón se iba apagando.

Pero había algo peor que saber la fecha de la muerte. Era la absoluta certeza de saberse, en el último instante antes de sucumbir, el hombre con el pene más pequeño de la ciudad.

La mirada en el camino

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amor, desamor, muerte, vida

Finalmente, te conformarás con alguien que será peor que yo

y morirás de rabia.

Y moriré de rabia.

Y seguiremos vivos.

Earth System Inc.

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hombre, muerte, Tierra, vida

Poesía del Suicidio. Nota tres.

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creación, escarnio, madurez, muerte, pluma, poesía, poeta

La pluma, que antes goteaba palabras soñando versos,

se frustra entre los dedos que la exprimen.

Rezuma las últimas gotas creativas que le quedan

y languidece abandonada en el tintero.

 

Se queja el autor del vacío que se crea

y no entiende el caparazón que se ha formado.

Cascarón de impropias frases apropiadas

fijadas en un rincón lejano en la memoria.

 

La magia que con su varita componía

vaga ya como recuerdo de un pasado muy lejano.

“Experiencia”, clama y cree él, desesperado;

polvo de estrella desde el cielo del frustrado.

 

En respuesta:

El papel de la cocina absorbe grasa ávidamente

y esto no le confiere un nivel más avanzado;

la hoja en blanco, ahora en manos tan torpes,

se llena sin pudor de garabatos.

Llamarlos versos es ofender la poesía;

juntar palabras, tan sólo, es oficio del escriba.