12 Martes Nov 2019
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03 Jueves Oct 2019
Posted in Poesía
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(¿Quién vela el valor de la poesía?
A veces, no entiendo algunos afanes
de adjetivar cualquier nombre
para marcarle otra cota.
¡Que no! Que no me parece bien,
la poesía no es eso;
no puede ser hilar en balde versos
solo para hacer que rimen)
He encontrado mil frondas descritas de un solo árbol,
todas en el mismo tono:
recrearse en lo estático y no en lo estético.
(¡Si es hoja, es hoja, carajo!)
Faltar al dinamismo en pos de la recreación
es fallarle al propio escrito
(y al acto de comunicación).
Entiendo, y en la tinta dejo claro,
que sólo he de dar sentido a mi consentido: el verbo
“Lo más sutil es más útil”
yo parto de este argumento,
y, por ello, aunque me esfuerzo,
lo místico no lo mastico.
Me exasperan las rotondas sin salida,
cuando se adornan los coros escojo el campo través
y me salto versos vanos cargados de insignificado.
Por mi parte, yo guardo la promesa,
aunque sepa que este camino hoy lo camino al revés,
de mantener esta premisa.
(Al menos en futuras prosas
si la poética se atora).
26 Lunes Feb 2018
Posted in Poesía, Salud y bienestar
(piano, tempo andante)
Caminando en espiral.
¡Cada paso se evapora!
Y adolece de señal
que le muestre un nuevo ahora.
De este rito sin final
sólo escapa quien se inmola,
quiebra el ciclo al claudicar
proclamando en buena hora
(forte, tempo andante)
Que no quiere sufrir más,
no le importa si estás sola;
si quien te ama de verdad
hace fila en otras colas;
que no gozará tu mal,
pero que tampoco importa;
que si te mueres de sed
bebas de otra pirindola.
(piano, andante)
Hubo un tiempo diferente
en que afanabais las horas,
en que evitabais la gente.
Generabais vuestras olas.
Tu saliva insuficiente…
¡si la piensa se le atora!
Tu lengua era una indigente
que moraba hasta en su gola.
(forte, vivace)
Te entregaba cuanto tuvo,
tú se lo pagaste a plazos
mientras él se deshacía
racionabas tus abrazos.
¿Cómo puede no entenderlo
si aún se quiebra en mil pedazos?
(piano, andante)
Cuando todo comenzó
le abriste nuevos caminos;
cada instante, cada gesto,
fue un paraíso en diferido.
Recuerda al llegarte a amar
le creaste sus instintos,
a tu cuerpo se abonó
entregando el respectivo
(forte, andante)
Mira el temblor de su pulso
su alma ya no tenía filtro.
Se entregó con todo a ti
aunque no encontró el motivo.
¿Ahora, que por fin se va,
le reclamas en su olvido?
(piano, andante)
Supo que era simple ornato,
que era el temple de tu acero,
cuando un día sin mirarle
registrabas en su cuero.
Cada palmo en que besabas
lleva el nombre de otro cuerpo.
Tu boca te delató
cuando prometiste el cielo:
(forte, vivace)
¡Ya él se dejaba flotar
sus pies le alzaban del suelo!
¡Tú vivías otro mundo,
aún le amabas como un perro!
¿En tu ausencia impersonada
le brindaste algún lucero?
(forte, vivace)
La vida se le escapaba,
él quería empezar de cero
y disfrutar como un enano
acurrucado en tu agujero.
¡Tiene suerte de no verte,
ya no finge que está ciego!
(forte, tempo andante)
El amor se atragantaba,
él quiso empezar de cero
y disfrutar como un enano
alborotando otro agujero.
Se entregaba cuanto pudo,
no pudo cobrar los plazos.
Mientras él aún boqueaba,
le quebrabas su espinazo.
¿Cómo puedes increparle
si aún resiente tus hachazos?
13 Sábado Ago 2016
Posted in Poesía
No seré un cobarde
de esos que viven de apetitos
en presentes subjuntivos
entre fobia y necedad.
De esos que plañen
sin que afloren en sus ojos
mimbres estabilizadores
que emparejen con el mar,
quejumbrosos de todo
y toreros tras la barrera,
velos de luto aceptado,
entrenadores de sofá.
De esos que rabian
a la espalda, ¡y aun traicionan!,
oficiales de Viriato,
Judas entre las tramoyas.
De esos que hundidos
en las simas más profundas
aún se yerguen fingidores
impostando orgullo.
No cambiaré mi dignidad por praxis,
me niego a revivir anhelos
me niego a buscar consuelo
en la tranquilidad de claudicar.
No habrá guerra que no luche,
no habrá asignación que firme
ni habrá paz que yo acepte
por obviar mi terquedad
No aceptaré jamás ser medio
ni palabra que valga menos
que el objeto por que se me toma.
Podéis llamarme contumaz.
07 Sábado Nov 2015
Posted in Cuentos cortos
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Llega a casa y guarda el fondendoscopio. Abre su libro y comprende que los datos que ha obtenido concuerdan con lo que creía:
-Sí, la enfermedad sólo tiene una explicación lógica.
La lógica es que ya no le interesa la medicina y que en aquel tostón de fisiología hay oculta una libreta repleta de versos
15 Lunes Dic 2014
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amor, besar, desamor, despecho, disculpa, futuro, necedad, necio, pasado, poesía, poeta, versos
Porque ya no te debo una disculpa,
porque ya el tiempo con dolor curó de espanto,
porque no fluye ya de ti en mis venas sino esparto,
porque ya si digo no comprendes nunca,
porque ya no guardo lágrimas pretéritas,
porque ya arrojé a la mar los polizones,
porque no te escribo más poemas ni canciones,
porque ya no quedan por rasgar más vestimentas;
ahora es el momento y me despido.
Ahórrate los dardos, las espinas,
ahórrate el icor que contamina
los besos que algún día construimos.
Esta, que será tu última elegía,
es réquiem, a su vez, de mi poesía;
declaré una vez que eras mi vida,
la vida que ahora vivo ya no es mía.
Llámame, si crees que aciertas, necio
y oculta la vergüenza de tus días,
lo que declaraste amor, si no te fías,
son pálpitos de tu celopatía.
Pero llámame necio y, aún, acierta,
que no hay diana más grande que mi pecho,
que me obligué a seguir hilando versos
cuando ya la poesía estaba muerta.
31 Jueves Jul 2014
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Aquel día te llamé de madrugada,
no porque estuvieras cerca
ni porque estuvieras lejos.
Te llamé porque estabas.
Te llamé y no contestaste
o contestaste una excusa;
que no podías verme, recuerdo;
era porque el mar tenía espuma.
Cargué en mis hombros el pasado,
un pretérito imperfecto simple,
incapaz de vivir en subjuntivo.
Me vale lo que sea no valía.
Me conformé con lo que pudo ser ya fue
y me alejé de tu ventana con mi trova.
Me estaba haciendo mayor
de cantarte los versos que escribía.
Rompí con la tinta que tanto amaba
al hacerme consciente de sus filos.
Las heridas que tallaron en mi piel
ensangrentaron tras de mí todo el camino.
No había vuelta atrás y me hice honesto
y noble que, sin ti, suena a vacío
Me equipé de humor voraz sin esperanza,
fue mi forma de plañir sin ser mendigo.
27 Jueves Feb 2014
Posted in Poesía, Salud y bienestar
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culpable, desafío, diversión, humor, idiota, imbécil, inocente, justicia, maldad, metasoneto, no es soneto, poesía, realidad, respuesta, soneto
Inspirado, cómo no, en determinados comentarios realizados en la Web de sopaderelatos.
Pensé empezar una respuesta como la siguiente:
El caso me parece divertido
aunque no falta quien falte crispante,
nombrando nueve infiernos, como en Dante,
al creador de este URL tan concurrido.
Como el uso de ciertas palabras (que ni siquiera lo son, como URL) no está recogido en la RAE, y para no faltar al soneto clásico, decidí darle otro comienzo:
La discusión de este asno me ha aburrido,
al faltón lo considero sobrante,
y ya dejó su opinión, no obstante,
entre grandes rebuznos y alaridos.
En este inicio, me pareció que estaba siendo demasiado soez, lo que podría devenir en una respuesta agresiva, por lo que me retracté y volví al comienzo
¿De dónde viene este sutil sonido?
Quizá el titilar de una estrella errante;
por el tono engreído y altisonante
yo lo creo ciervo en celo y su bramido.
Otra vez, volví a perder el Norte y mi imaginación se había colapsado. ¿Sabes qué? Decidí que mejor eligiera los dos cuartetos que más le gustaran y que yo me ponía a componer tercetos.
Va el primer terceto, por delante,
sin otro afán que terminar el reto
tratando de ser poco insultante.
Tú que, por tu mente, eres escueto,
y por tu actividad un comediante,
ya me dirás si cumple y es soneto.
Finalmente, por respeto, sobre todo a aquellos de sopa de relatos que pudieran verse inmiscuidos en violenta querella por culpa de una respuesta realizada en virtud de mi libre albedrío, lo pongo libre de asociación. Y sólo digo, como Quevedo, “a quien se pica que lo hagan hamburguesa, como en el Mc Donalds“*
*Quevedo es un amigo mío, no el autor del siglo de Oro**
** Mi amigo Quevedo es imaginario.
24 Viernes Ene 2014
Posted in Poesía
Comienzo a escribir, con sumo cuidado,
lo que bueno para mí hace un soneto.
Ración par de cuarteto y de terceto,
validando su ley cual magistrado.
Me esfuerzo en darle el mejor acabado,
cuidando al detalle qué es lo que meto,
¡endecasílabo todo el boceto,
no pienso dejarle ni un verso al Hado!
En esas estoy cuando me percato
que el mundo entero ignora el silabeo,
siempre buscándole tres pies al gato.
Busco el cómo acabarlo y no lo veo,
llevo aplazando el darle fin un rato
y al final la pifio yo, ¡no me lo creo!
20 Lunes Ene 2014
Posted in Cuentos cortos, Poesía, Sin categoría
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Madrid, magia, melodía, no es poesía, poesía, prosa poética, versos
Calles de Madrid, noviembre: el silencio me inspira versos; amablemente los guardo en él. No hay otro interés que mi goce.
Nadie me mira y observo los transeúntes y sus vaivenes. Son letras para mi pluma, son acervo de mis poemas.
La catedral es la única que devuelve mi mirada; es blanca y seca, confortable, me quedo a su lado, a su sombra. El tiempo gotea, quedo.
Clavado en el mutismo que he creado o creído, no he percibido a un joven que se ha apostado junto a mí. Tiene melodía y belleza, magia vacía.
No hace incómodo el espacio, la gente lo ignora como a mí, pero presiento que es la clave. Suspiro uno de mis versos, insonoro.
Su guitarra lo roba, lo interpreta, su voz lo asume y lo endulza; no lo ha oído pero lo ha hecho suyo. Su magia lo ha recompuesto, es hermoso.
No lo he percibido; yo no, aún no; tomo otra bocanada de aire. Al espirar lo inspiro y, de nuevo, deshoja cada una de mis palabras.
Me giro y lo miro, sonríe. No hay maldad en su rostro sólo disfruta enhebrando mis letras entre sus dedos.
Una caminante se detiene, distraída, como quien no quiere nada y sus mejillas se ruborizan. Sus dientes son de perla, pero se aleja.
La describo en mis hojas y, con pensarla, paso a convertirla en poesía. La cantan y se vuelve. Está hechizada, enamorada. De mis versos.
Como iba sola se acerca a nosotros; no dice nada, sólo su presencia permanece. Sin cruces de miradas, sólo sonríe. Y persigue con sus labios la guitarra.
No es solo ella, otras tantas van encandilándose por nuestro híbrido. Su presencia y mi involuntaria letra. Sin pretensión, al principio.
Me enamoro de otra un instante; va agarrada del brazo de un cabestro, la compongo en estrofa y escucho como el joven entona mi verso.
Su cabeza se recuesta, sensual, sobre el hombre pero sus ojos se entornan y se clavan en los nuestros, ¡no! en los del joven.
No se detiene, la arrastran y ni siquiera se ha percatado el patán. Ha sido mi amor un segundo y sin mirarme. Me siento Cyrano, dolido, y me callo.
Mi silencio daña al joven, no le susurro más palabras. Con las letras acumuladas sobrevive improvisando sobre mis versos.
Es terrible, me compadezco y pretendo volver a escribir cuando me doy cuenta de que su magia permanece fuerte aun sin mí.
Es cierto, los labios bajan, las sonrisas son menores, las bocas sólo insinúan los besos del instante anterior. Pero resiste.
Me encabrito, encerrado en mi silencio, muero de envidia y muerdo con mis versos. Perpetro equívocos que se funden entre otros.
Le convierto en soez, en liviano, inconexo, en reportero de barbaries. La magia se rompe, las mujeres despiertan.
Se alejan. Me alejo. El joven sonríe, me mira, se escapa. No quedan letras en mi cuaderno, ni en mi cabeza, ni en mi boca.
Madrid vuelve a su estado habitual y queda vacía. Sólo permanecemos, a distancia, el joven, yo, todas las mujeres, sus hombres vulgares y la melodía.
Me siento, a la espera, bajo un árbol que entibia mi espíritu. Calmo, regreso al verso, en silencio, y no percibo que un joven se ha apostado a mi lado.
