Lo peor de la poesía

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engaño, forma, malo, poesía

Lo peor de la poesía es
hacernos creer que tenemos alma
y confundirnos con espíritus
ráfagas de electricidad.

Lo peor de los poetas es
cuando netamente sienten la poesía
y no fingen con triquiñuelas
lo que pretenden despertar;

porque el peor poeta no es el que engaña, es
ese un poeta letrado, es 
su niebla un cuento, un bulo, es 
para el crédulo una necesidad.

El más ladino de los truhanes es
quien transmite lo que siente
con los tremoles de su psique,
fantasía fraguada en un ideal.

Este ingenuo entre ingenuos
es dañino por su impacto
y es ese fanatismo del cándido
el principio que evitar.

Este ingenuo entre los ingenuos
que cree en sus propios bulos
llega a inspirar quien crea
lo que debió ser solo treta.

Ese disque Virgilio es
lo más vil de las ponzoñas
incapaz de discernir
entre mentiras certeras 
y verdades encubiertas.

El descabellado arte del harakiri

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el mar, fugacidad, ideas, la mar, mar, palabras, poesía, silencio, silencios como textos

La vida es un adorno

que acompaña una carcasa.

No alcanzo a valorarla en pleno

si lo que importa está de paso

y permanece lo inane.

El para qué pensar de más,

el para qué los esmeros

se agolpan en mis silencios.

Frente a mí, la mar.

Me siento al Sol y desvarío en el sitio:

¿qué hay más inútil que el arte?

Y, mientras pienso, el astro me dice adiós

dejando sobre las aguas una estela trémula

de belleza sublimada. Y breve.

Esa cadena de pensamientos me acercan

hasta la mar, ida y vuelta.

Y, de regreso, hace frío.

Lo que se va no retornará;

al menos, nunca a esta playa,

sólo nadan a contracorriente las ideas;

éstas viajan cuanto quieren,

porque no saben cargar lastres

porque no atienden a los cuerpos.

Para ellas, el océano es sólo un lienzo

y se remojan y vuelven

destintando las olas.

¡Qué quieta las espera la mar!

Cuando se cierra la noche,

se atreven a enseñar su rostro

las luminarias del cielo.

No les pregunto, soy consciente

de que no responderán nada.

Las más firmes de entre ellas

ni siquiera variarían su brillo

aunque les llegaran mis dudas.

Y, entre titilares, una en fuga

hace un espasmo evanescente.

Sabe que la miré y ella me mira

en el momento en que su reflejo

se extingue entre la marea.

Voy acreditando mis ciclos

y la mar nunca se mueve,

aunque cada vez está más cerca.

<<¿Cómo juzgarle su hambre?>>

digo, al fin, afilando mis palabras

mientras me voy adiestrando,

al compás de cuanto observo,

en el descabellado arte del harakiri.

De envidias parcas

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creación, enfrentamiento, envidia, envidias, genio, ingenio, odio, poesía, poeta, rivalidad

Dicen que el primer paso es reconocer:

reconozco que odio tu poesía,

que tus ideas me precedan,

que se adelanten a las mías.

Por eso te supero.

 

No es la distancia, nimia, ¡son los tiempos!:

odio que medres cuando me he estancado,

que obtengas mejores rimas,

que tus ritmos fluyan libres, como inertes,

 

Lo odio porque significa un doble fracaso:

hago poesía como un canto a mi reflejo,

para ellos siempre; siempre para mí,

para que hagan de espejo de mi ego.

 

Y, en esos momentos, te robo.

 

Te robo vilmente y sin cargo de conciencia.

Porque no son tuyos esos versos sino míos,

sólo Cronos decidió de forma artera

que llegaran hasta ti adelantados.

 

Robo tus ideas, cuando son buenas

me las apropio y las ultrajo.

Disfruto pensando en cómo se descarnan tus versos.

Cómo se deshebran de ti hasta ser vacíos.

 

Y les doy nueva forma con mi enfoque.

Más precisos, elegantes,

con más gracia (en mi verdad);

la belleza no es sujeta a democracia.

 

Y sí, obviamente, me recreo en tus fracasos,

tan frecuentes como los míos pero menos dañinos

porque no afectan ni a mí ni al arte

y somos uno solo en este juicio.

 

En ocasiones, alguna de tus rimas me recuerda

a otras que exhibí anteriormente;

¡con razón, y es porque aprecias mi talento!

Tan carente andas que le copias al maestro.

 

Y otras veces, te espío y veo que has repetido un verso

que quizá habías olvidado

y que tengo bien presente. Igual que yo, pero peor.

Siempre peor.

 

Porque sólo tienes genio cuando copias mi futuro.

Y nada más.

Si no eres lo mío, no eres bueno

Mi-es-pa-ci-to

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canción, despacito, facebook, Joven, Justin Bieber, MySpace, poesía, viejo, Whatsapp

Llevaba un rato con ella hablándome,

fue cuando llegó la confusión;

lo que insinuó resultó tan chocante;

pero por razones que ahora doy:

 

Me… me preguntó si había visto “Dark”

me lo propuso como un nuevo plan:

«¡si tienes Netflix a tu piso subo!»

 

No, no sé de que me habla mas quiero atacar,

me gustó esa niña y quiero continuar:

le ofrezco mostrar mi colección de discos.

 

(ESTRIBILLO)

“Mi Es-pa-ci-to

como soy moderno tengo mi espacito,

es mi sitio web pa’contactar conmigo:

es parte de MySpace pero como es chiquito… (lo llamo)

 

mi Es-pa-ci-to.

Llama mi atención si quieres con un zumbido,

me conecté al Messenger para hablar contigo,

gracias al chat el teléfono perdió su sentido.”

 

Me pidió mi whacha me pidió mi feisbu,

yo ni sé que es esa cosa,

soy vicealmirante en el «love en Lycos».

¿No querrás subir a ver mi colección de discos?

Tengo al menos cien vinilos

y no los compré en el mercadillo.

 

(RAP)

Le pido su email: “dámelo”,

llevo un rato intentándolo,

su fijo anda buscándolo

y el número es el preámbulo

 

pa’hacer un cine-cena que nos lleve hasta mi sala

¡no concibo posibilidades que no acaben en mi cama!

 

(ESTRIBILLO)

“Mi Es-pa-ci-to

como soy moderno tengo mi espacito,

es mi sitio web pa’contactar conmigo:

es parte de MySpace pero como es chiquito… (lo llamo)

 

mi Es-pa-ci-to.

Llama mi atención si quieres con un zumbido,

me conecté al Messenger para hablar contigo,

gracias al chat el teléfono perdió su sentido.”

 

El hombre vence al poeta

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amor, arjé, endecha, hombre, logos, poesía, poeta, razón

Dame una razón (sinécdoque trasnochada)

y moveré el mundo;

pero no sacarás de mí letras

de sentimiento descontrolado

sino de decisión consciente.

 

No niego que filia mediante,

pero el corazón no está autorizado

(¡Logos libre de ese absurdo!)

a ser la herramienta del hombre

en la distinción de su hado;

 

el bodoque es un condenado

a la inconsistencia perpetua,

y penitencia carga a cuestas

por el discernimiento inadecuado.

El hombre sin criterio es un dislate,

 

¡incluso es menos hombre (si me apuras)!

Para la elección responsable

no hay que adjudicar a la sangre

poderes que no amerita,

ya que es el raciocinio

 

quien vuelve al álter un fin

y no una simple divisa.

Es este sesgo (y lo llamo inteligencia)

lo que nos segregó del poeta

y da valor a la poesía.

 

No exijas arrebatos

ni endechas ni letanías;

si acudes con esas premisas

estás frente al portón errado:

mi arjé es la conclusión precisa (y es su propia garantía).

 

Quede pues aclarado: mi amor

(como elección consciente)

está a la razón supeditado;

pues propone el corazón

pero quien escoge es la mente.

Rimas dispares

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amor, desamor, eco, perfume, poesía, rima, Tormenta

RIMA I

A poco que llene el desamor,

es mejor que una ausencia patente.

 

RIMA II

Quítate la crema y el perfume,

me gusta tu olor a marea

y a viento de tormenta.

 

RIMA III

Cuántas veces te he mirado,

eco.

Cuántas veces…

¿Y si poesía?

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comunicación, dinamismo, objetivo, poesía, respeto

(¿Quién vela el valor de la poesía?

A veces, no entiendo algunos afanes

de adjetivar cualquier nombre

para marcarle otra cota.

¡Que no! Que no me parece bien,

la poesía no es eso;

no puede ser hilar en balde versos

solo para hacer que rimen)

 

He encontrado mil frondas descritas de un solo árbol,

todas en el mismo tono:

recrearse en lo estático y no en lo estético.

(¡Si es hoja, es hoja, carajo!)

Faltar al dinamismo en pos de la recreación

es fallarle al propio escrito

(y al acto de comunicación).

 

Entiendo, y en la tinta dejo claro,

que sólo he de dar sentido a mi consentido: el verbo

“Lo más sutil es más útil”

yo parto de este argumento,

y, por ello, aunque me esfuerzo,

lo místico no lo mastico.

 

Me exasperan las rotondas sin salida,

cuando se adornan los coros escojo el campo través

y me salto versos vanos cargados de insignificado.

Por mi parte, yo guardo la promesa,

aunque sepa que este camino hoy lo camino al revés,

de mantener esta premisa.

 

(Al menos en futuras prosas

si la poética se atora).

Rock I

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amor, canción, desamor, poesía, rock, romance, tempo

(piano, tempo andante)

Caminando en espiral.

¡Cada paso se evapora!

Y adolece de señal

que le muestre un nuevo ahora.

 

De este rito sin final

sólo escapa quien se inmola,

quiebra el ciclo al claudicar

proclamando en buena hora

 

(forte, tempo andante)

Que no quiere sufrir más,

no le importa si estás sola;

si quien te ama de verdad

hace fila en otras colas;

 

que no gozará tu mal,

pero que tampoco importa;

que si te mueres de sed

bebas de otra pirindola.

 

(piano, andante)

Hubo un tiempo diferente

en que afanabais las horas,

en que evitabais la gente.

Generabais vuestras olas.

 

Tu saliva insuficiente…

¡si la piensa se le atora!

Tu lengua era una indigente

que moraba hasta en su gola.

 

(forte, vivace)

Te entregaba cuanto tuvo,

tú se lo pagaste a plazos

mientras él se deshacía

racionabas tus abrazos.

 

¿Cómo puede no entenderlo

si aún se quiebra en mil pedazos?

 

(piano, andante)

Cuando todo comenzó

le abriste nuevos caminos;

cada instante, cada gesto,

fue un paraíso en diferido.

 

Recuerda al llegarte a amar

le creaste sus instintos,

a tu cuerpo se abonó

entregando el respectivo

 

(forte, andante)

Mira el temblor de su pulso

su alma ya no tenía filtro.

Se entregó con todo a ti

aunque no encontró el motivo.

 

¿Ahora, que por fin se va,

le reclamas en su olvido?

 

(piano, andante)

Supo que era simple ornato,

que era el temple de tu acero,

cuando un día sin mirarle

registrabas en su cuero.

 

Cada palmo en que besabas

lleva el nombre de otro cuerpo.

Tu boca te delató

cuando prometiste el cielo:

 

(forte, vivace)

¡Ya él se dejaba flotar

sus pies le alzaban del suelo!

¡Tú vivías otro mundo,

aún le amabas como un perro!

 

¿En tu ausencia impersonada

le brindaste algún lucero?

 

(forte, vivace)

La vida se le escapaba,

él quería empezar de cero

y disfrutar como un enano

acurrucado en tu agujero.

 

¡Tiene suerte de no verte,

ya no finge que está ciego!

 

(forte, tempo andante)

El amor se atragantaba,

él quiso empezar de cero

y disfrutar como un enano

alborotando otro agujero.

 

Se entregaba cuanto pudo,

no pudo cobrar los plazos.

Mientras él aún boqueaba,

le quebrabas su espinazo.

 

¿Cómo puedes increparle

si aún resiente tus hachazos?

 

No seré cobarde

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claudicar, cobardía, contumaz, dignidad, luchar, paz, poesía

No seré un cobarde

de esos que viven de apetitos

en presentes subjuntivos

entre fobia y necedad.

 

De esos que plañen

sin que afloren en sus ojos

mimbres estabilizadores

que emparejen con el mar,

 

quejumbrosos de todo

y toreros tras la barrera,

velos de luto aceptado,

entrenadores de sofá.

 

De esos que rabian

a la espalda, ¡y aun traicionan!,

oficiales de Viriato,

Judas entre las tramoyas.

 

De esos que hundidos

en las simas más profundas

aún se yerguen fingidores

impostando orgullo.

 

No cambiaré mi dignidad por praxis,

me niego a revivir anhelos

me niego a buscar consuelo

en la tranquilidad de claudicar.

 

No habrá guerra que no luche,

no habrá asignación que firme

ni habrá paz que yo acepte

por obviar mi terquedad

 

No aceptaré jamás ser medio

ni palabra que valga menos

que el objeto por que se me toma.

Podéis llamarme contumaz.

Interno morbo

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absurdo, aburrimiento, médico, poesía, poeta

Llega a casa y guarda el fondendoscopio. Abre su libro y comprende que los datos que ha obtenido concuerdan con lo que creía:

-Sí, la enfermedad sólo tiene una explicación lógica.

La lógica es que ya no le interesa la medicina y que en aquel tostón de fisiología hay oculta una libreta repleta de versos