20 lunes Jun 2016
Posted in Poesía
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No duermo en las noches.
No hay metáfora; ni ausencia de sueño
que valga la pena.
No duermo en las noches.
No es un quién cuyo canto de carne desvela
la sangre en mis venas.
No duermo en las noches
¡Maldita condena! Los ojos hinchados
sin lágrimas secas.
No duermo en las noches.
Y eso es todo. El día siempre madruga
¡joder qué faena!
No duermo en las noches.
No duermo.
Y el lunes ya llega.
22 sábado Ago 2015
Posted in Viñetas
03 miércoles Jun 2015
Posted in Tito
Crees que llegará un momento en que superes todo, pero pasa el tiempo y el momento no llega. El dolor parece ocultarse por momentos pero nunca remite. Lo puedes comprobar; sólo tienes que traer a tu memoria una imagen de lo que perdiste y notarás cómo la sangre se congestiona en tus sienes y la presión no te abandona. Y así puede pasar un año o dos, o quince, que lo querido siempre vuelve en forma de recuerdo. Sí, de recuerdo, porque no hay más.
Hay quienes se atreven a decir que el dolor puede gestionarse, que puede superarse. Me embrutecen, me llenan de ira. Esa gente, que quiere estandarizar tus sentimientos, que quiere hacerte positivo y productivo, de lo que realmente hablan es de enseñarte a no amar. A no amar lo que ya no puedes poseer, a quitarle toda la importancia al pasado, todo el valor. A quebrar tu deseo, que es lo único que te queda. Tú amas y tu amor clama justicia. Pero el mundo es normativo, sus leyes no pueden violarse. Es legal, pero no es justo.
Porque si fuera justo tus bigotes todavía me harían cosquillas en el brazo y tu frente empujaría mi barbilla como si quisieras que tu cara y la mía se fusionaran en una. Tu veloz corazoncito seguiría latiendo en mi mano mientras te acerco a mi pecho y compartiríamos tus caídas de ojos en silencio hasta que te hartaras. Porque sabías cuándo era el momento de parar. Porque tú eras la parte justa de este mundo y yo tengo el privilegio de seguir amándote.
29 miércoles Abr 2015
Posted in Poesía, Semi-ensayo (ensayos inconclusos)
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Coelho, decálogo, decisión, directrices, dividido, futuro, hipótesis de la reina roja, hombre, melancolía, morriña, nostalgia, pasado, Paulo Coelho, presente, reina roja, sueño
Vive en el presente.
Vive en el presente y si quieres mirar al pasado que sea fugazmente, sólo para brindar por los momentos que te han traído al ahora.
Vive en el presente y proyéctate hacia el futuro; ve cómo quieres ser mañana, dentro de un año, lo que quieres dejar grabado en tu epitafio.
Pero no vuelvas la vista atrás.
Sigue estas directrices;
no eres suficientemente maduro para decidir cómo escribir tu biografía.
El devenir te espera.
El devenir te espera para acogerte en su seno y llevarte de la mano aún más lejos, hasta donde tu espíritu desee llegar.
El devenir te espera para entregarte cuanto hayas soñado, lo que hayas predispuesto, lo que ambicionas y haces tuyo con tu anhelo.
No olvides que el futuro te pertenece.
Desdeña lo sucedido
y no pesará en tu conciencia nada que pueda atravesarse en tu camino.
No te levantes esa mañana.
No te levantes esa mañana en que te anega la memoria la nostalgia ni te regodees en momentos ya grabados.
No te levantes esa mañana, por ejemplo hoy, en que no tienes muy claro si prefieres anclarte en el presente o el pasado.
Tu introspección no cambia nada.
Olvídalo todo, a todos;
es absurdo desvivirse en los recuerdos e imaginar otros ahoras desde ellos.
Se te ha denegado ese derecho.
Se te ha denegado el derecho a la autocomplacencia, a la melancolía, al desvelo, a la morriña, a las ojeras por soñar despierto.
Se te ha denegado en pos de la ambición eterna, so pena de caer en el olvido, de no correr más que la reina roja, de no tener el privilegio de una meta.
Debes aspirar a tu avidez, colmar tu ansia.
Así eres, eres hombre;
lo demás son vírgenes entre paredes y crónicas de corazones divididos.
26 domingo Ene 2014
Posted in Microrrelatos
<<No existen sueños>>. Éstas iban a ser tus últimas palabras antes de partir. Pero no partiste, al contrario, te fuiste entera. Te fuiste como se van los fantasmas: sin dejar rastro, dando virtud a tu aserción. Quizá existieron sueños, pero partieron sin dejar nada de ellos tras de sí. Partieron, pero, paradójicamente, partieron enteros.
09 miércoles Oct 2013
Posted in Cuentos cortos
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Lo extraño de ser un sueño es tener significado sólo para los demás.
Nací siendo un sueño pequeñito, una especie de pasión medida o una aspiración posible. Quien quería me soñaba, pero sólo quien lo deseaba en mayor o menor medida. Y me sentía muy satisfecho de mí mismo porque cumplía con mi cometido.
Funcionaba como un motor autónomo, me alimentaba de mí y no ocupaba más lugar que el que me pertenecía. Quien me soñaba me notaba cerca pero era consciente de ser más importante que yo. Yo era feliz sabiéndome insignificante pero valorado.
Poco a poco, fui creciendo y haciéndome un hueco entre sueños más importantes. La gente fue añadiéndome nuevas capas, como si fuera una especie de puzle que nunca llegara a estar completo. Y me engreí y me volví lejano e inasible; me creí más importante que los soñadores.
Fui el sueño entre muchos sueños, sueño del mes o del año; el sueño que soñaban quienes creían que soñar era perder el tiempo. Y me soñaban ricos y pobres, me soñaban intencionalmente porque era el sueño de moda. Así, me creía un sueño con baño en oro pero seguía siendo por dentro un sueño de madera.
Un día, de pronto, tanto había sido la aspiración de muchos que dejé de tener sentido propio. Quienes me soñaban me oprimían con sueños incompatibles y me forzaban a convivir con ellos. Me sentí manchado y sucio y recuperé un esbozo de humildad – léxica, por humillación.
Como una amalgama corrupta, era al mismo tiempo todos los extremos, contenía todo lo bueno y todo lo malo. Cada mirada deformaba mi cuerpo, la percepción de mí se alejaba completamente de aquel pequeño sueño primigenio. Al mismo tiempo, me sentía admirado e incomprendido; una fuerza incontrolable y quebradiza.
Colapsé y dejé de ser sueño, convirtiéndome en un pataleo inconsistente e inexplicable. Hubo entonces quien aprovechó para hablar de mí como utopía y violó cada uno de mis matices (los adquiridos, pero también los propios). Las náuseas se apoderaban de mis mañanas y mis noches y dejé de creer en mí mismo.
Me escindí, entonces, de todos mis nuevos componentes, agitándome con violencia; me escindí de mis nuevos compañeros de viaje, que iban haciéndose cada vez mayores y me aplastaban. Quienes me habían soñado ambiciosamente me ningunearon y los demás, los que me soñaban con pureza, me olvidaron al hacerme insignificante. Me había separado de tantas cosas que había dejado de tener sentido.
Entonces me recuperé a mí mismo, viendo mi verdadero tamaño. Fui ignorado por todos, como correspondía a un sueño banal. Me entendí como una aguja de hojalata en un inmenso joyero.
Y un día, recuperé mi sentido. Alguien decidió soñarme en mi esencia. Volví a considerarme importante en la medida que me correspondía, como aspiración propia y no impuesta, como algo adaptable y flexible y no como un núcleo sólido e incuestionable.
Fue extraño ser de nuevo como un sueño. Fue extraño volver a ser considerado como tal. Fue extraño, pero perfecto, tener el sentido que cada uno quisiera darme.
15 jueves Sep 2011
Posted in Cuentos cortos, narrativa, poesía..., Poesía
Un sueño roto
no se cura con dos besos,
ni con una caricia
ni con veinte lamentos.
Un sueño roto
debe ser un impulso,
un empujón al vacío,
a un nuevo sendero abrupto.
Un sueño roto
sabe cuidarse solo
no necesita sudarios
ni estar presente en tu todo.
Un sueño roto
no debe echarse de menos
ni esconderse en un arcón
ni ocultarse tras un velo.
Cuando un sueño se rompe
se lo despide con alegría,
agitando bien la mano,
deseándole mejor compañía.
Cuando un sueño se rompe
deben abrirse las nubes,
debe pasar la luz del sol
para que la oscuridad no dure.
Pero si el sueño se rompe
y no consigues olvidarlo,
si cuando sueñas las noches
te es inevitable añorarlo,
ese sueño no está roto
y, tú, aún estás soñando.
