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6:24:35; tren a Ciudad Salada

02 lunes Sep 2019

Posted by Khajine in Cuentos cortos

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apocalipsis, drama, el sueño de Einstein, familias, muerte, paso del tiempo, tiempo, tren


A las 6:24:35 sale el último tren, para Ciudad Salada. No es el último tren para Ciudad Salada. Es el último tren. Para Ciudad Salada. La humanidad no volverá a retomar jamás esta tecnología. Dos minutos y diecisiete segundos más tarde, el expreso Sebastopol-Moscú descarrilará. Un rayo de luz impactará el carril por que circula y el impacto hará que la vía se vuelva una cremallera.

El tren a Ciudad Salada es una esperanza barroca, basada en suposiciones. La ciudad destino tiene un refugio multitudinario y, en el peor de los casos, puerto. La locomotora avanza con esfuerzo. La cabalgata de vagones se pierde de vista. Cada cajón está atestado de personas.

El tren a Ciudad Salada parte con dieciséis minutos de retraso. No hay protestas. La gente tiembla apretándose contra sus paredes. Unos sobre otros. El tren París-Marsella sí salió a tiempo de la estación. Ahora, yace volcado a un lado de la vía. La locomotora está rajada de extremo a extremo, pero no hay fuego.

A las 7:53:21, el tren llegará a Ciudad Salada. Habrá sido afortunado. A las 6:43:18, un rayo de luz desmembrará el trigésimo quinto kilómetro, dos minutos después de que el tren recorriera ese tramo de vía. A las 7:14:16, un camión estallará en llamas y bloqueará los raíles, pero el tren podrá atravesar su carcasa hecha cenizas sin detenerse.

El tren a Ciudad Salada será el último que alcance su destino. A las 8:16:12, el tren con destino a Valencia frenará de emergencia a dieciséis kilómetros de su meta. Sus pasajeros deberán recorrer a pie el último tramo.

Los viajeros del tren a Ciudad Salada no son afortunados. El búnker cerrará su cupo cuando apenas alcancen los cincuenta primeros. La familia Lee-García quedará dividida. La madre y el hijo más pequeños serán recibidos, pero al padre habrá de ser sometido por la fuerza y su cuerpo será pisoteado frente a las puertas. Su hija mayor tratará sin éxito de alcanzar los muelles. Se refugiará en los túneles del metro.

El tren a Ciudad Salada se deflagrará a las 8:43:07. No habrá nadie que lo atestigüe. Ciudad Salada será engullida por un rayo de luz blanca. Dos tercios del búnker, así como sus respiraderos, desaparecerán. Las aguas circundantes serán barridas. Los túneles inferiores del metro protegerán a aquellos que no sean aplastados por los escombros.

Uno de cada 27 pasajeros del tren a Ciudad Salada podrá contar la historia durante los siguientes tres años. Después, la ceniza del ambiente volverá a diezmar la población hasta que la cultura subterránea consiga volver a formar ciudades.

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Fragmentos de tiempo

25 domingo Sep 2016

Posted by Khajine in Poesía

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segundos, tiempo, velocidad


Verte deslizar el tiempo a mi lado

perdida en un mar de datos.

Ser testigo de tu ausencia impersonada,

del frágil sentir de tu tecleo,

del endeble valor de nuestro sueldo.

 

Para no sucumbir, te invento en nieblas

desde los deseos de tactos trashumantes.

Y, cuando suene un quedo eco de tu agenda,

compartiré cada hueco que te sobre

en esta sociedad acelerada.

 

Valdrá la pena por sentir que aún somos parte

el uno del otro, aunque seamos

automatismos de algo que nos sobrepasa;

algo en que lo material lo copa todo e importa nada.

 

En éste que es tu mundo y no es mi mundo

en el que tornados de carreras nos invaden,

aún me queda algo valioso que entregarte:

Mi fragmento de segundo en tu segundo.

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Ni en uno

08 viernes Abr 2016

Posted by Khajine in Poesía

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cansado, fuerza, hombre, inútil, poeta, tiempo, vida, viejo


Vengo de un hombre joven pero inmóvil, enfermo de pereza; vago, apoltronado.

Un hombre lleno de posibilidades pero también de energía inerte y estéril.

No me he dado cuenta hasta que he regresado con un hombre viejo y cansado.

Un hombre que fuma de puro nerviosismo y costumbre, con un cigarro perenne entre sus dedos huesudos.

Un hombre que bebe a diario pero no lo reconoce, o no le da importancia.

Un hombre que desde a la mañana a la noche tose, arrancándose todo, pero tapándose la boca con un pañuelo,

ese mismo hombre que después carraspeará con fuerza y escupirá al suelo sin ningún pudor.

Éste era el hombre viejo y no te das cuenta hasta que lo ves con tus propios ojos.

Ves su casa, cuidada y limpia, llena de hermosos trastos inútiles, de batallitas, de colecciones, cubierta por una pátina de polvo que le da y no le quita.

Cuando me vaya, y sepa que ya no le veo, este hombre viejo llorará porque su corazón ya no está para echar de menos, sino para vivir tranquilo.

Y, cuando yo sepa que no me ve, también lloraré, porque sé que ésa será la última vez que le veo tan bien. Sigue leyendo →

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Microrrima paradójica.

16 miércoles Oct 2013

Posted by Khajine in Microrrelatos, Poesía

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gasto, pensar, tiempo


Tantas cosas por hacer tengo
que el poco tiempo que amaso
lo gasto en pensar el tiempo
que apenas tengo y que gasto.

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El tiempo lento

15 jueves Mar 2012

Posted by Khajine in Poesía

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anciano, camino, El Tiempo, hombre, paso del tiempo, reúma, recuerdo, sabiduría, tiempo, vejez


Tanto miedo al tiempo lento
a la verdad encorvada,
al roto saco sin fondo en el que duermen los recuerdos,
del que se escapa la realidad del presente,
al reúma y la cachaba.

Tanto miedo a la sabiduría acumulada,
ignorada e inconexa,
inútil y completa a un tiempo,
a la opinión no escuchada.

Tanto miedo a que el camino se haga eterno,
a mirar al final y no verlo
oculto entre cataratas.

Tanto miedo a que se agote
el momento de tener sueños.

Tanto miedo.

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Duna

21 miércoles Sep 2011

Posted by Khajine in Cuentos cortos, narrativa, poesía..., Poesía

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aire, casualidad, desierto, tiempo, Vacío, vacuidad


Sólo arena en el aire,

sólo eso.

Polvo pesado de hoy

que, quizá, se siente ligero.

Sólo dunas que se mueven,

desvaríos del desierto

¡Sueñan piernas!

y olvidan que es el viento.

Algunas cruzan los lindes,

tan aislados y tan tiernos,

felices por casualidad,

excepciones en el tiempo.

Del resto, su belleza y su  intención,

morirán dentro del cerco.

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Cantata del joven pintor

31 miércoles Ago 2011

Posted by Khajine in Cuentos cortos, narrativa, poesía..., Poesía

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artista, creatividad, fracaso, inmadurez, Joven, juventud, pincel, pintor, Poder, tiempo


Joven pintor de un mundo aún no converso

dibujante de un futuro desgarbado,

vacío de dolor y no esperado.

Aún no conoce el poder entre sus manos

y no gasta en pinceladas gruesas

los besos que el pincel le va prestando.

Describe en cada gesto la belleza,

fluida entre sus redes y sus lazos

y no la atrapa por dejarla libre, todavía,

ingenuo del valor de aquellos trazos.

Se levantará un día en el que tiemble

conocedor de cuanto sus dedos han captado.

Por suerte, aun queda mucho tiempo,

para el día en que por fin haya fracasado.

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